Andarilho do Vento

Dois haikais esquecidos

2011-08-18T17:02:00.000-03:00

Escritos no dia 1 de fevereiro de 2011, ficaram esquecidos no celular.
I
Verão, sol a pino
Iridescência do corpo
Miragem ou sonho?

II
Estação de trem
Na plataforma, sozinha
Minha alma espera

Sobre o Diálogo

2010-03-27T09:40:00.002-03:00

O diálogo pede solidariedade silenciosa a seus participantes, num acordo tácito em que um concorda em calar-se para que a voz do outro se manifeste. E nessa intercalação de silêncios de um e de outro vai-se construindo a troca, não só daquilo que é dito, mas também daquilo que permanece quieto, mas não oculto: o respeito, a atenção, e, principalmente, a reflexão.

Extraído de carta a uma amiga, com quem a conversa é sempre um ato de solidariedade.

Tijolos (muro à deriva)

2010-02-07T10:47:00.000-02:00

(da série de textos perdidos)

Quando passamos do ponto
(Nunca sabemos quando)
Não sabemos do tempo que vivemos
Como quem viveu sem o saber
Desconhecemos o que em nós era conhecido
Em sua cotidiana presença
Banalizando em nós o ato contínuo de existir
Coisas doloridas comprimindo a razão
E devaneio lasso no lapso do momento
Instantâneo desfocado do instante em que insisto
Escapada às cegas no nevoeiro das palavras
Nebulosas distantes de idéias
Vago, fogo-fátuo, vácuo, vórtice infinito
Susto! Pânico súbito diante da emoção
Suspeita, culpada, vadia, perdida
Quase instalada, à espera, à espreita
Mirando no alvo de minha veia indefesa
Delírio, febre, lava subindo o esôfago
Ânsia, , água, nojo, alívio, vazio, oco
Nada
Eu.

(09/05/1992, escrito no ônibus, indo de São Paulo para o Rio de Janeiro)

Abandono

2010-02-07T10:34:00.000-02:00

(da série de textos perdidos)

Todos os dias, sentado, parado, calado
Espero o abraço, a chegada de alguém.
Cansado, ainda calado, me esquivo do soco.
Amarrado, enforcado, a resposta largada...
Pés e mãos atados diante dos fatos.
Observador, sou observado, perscrutado, analisado...
Ave louca, na grade da prisão, me debato.
Preso, não canto!
Solto, fazem alvo de meu coração.
Penugem dourada, feneço, esqueço os martírios
- Inesquecíveis algozes.
Matéria pesada, ferida, inerte, atirada ao chão,
Não consegue se erguer.
Pisoteada, marcada, cuspida - tenho asas partidas
E a voz travada na garganta
- Canora ave que não canta.
E esplendor do vôo, o ouro das asas
Me foram roubados;
O doce da voz o fel dos homens amargou.
Corpo ferido, peito silenciado, coração lacerado...
O que me resta?
Não sei...
A primavera chegou e só o espírito paira, agora,
Sobre o que já fui um dia.
Apenas com ele vôo, apenas ele existe.
A matéria, a caixa, essa jaz destruída, abandonada...
O corpo aniquilado repousa, imolação feita de chamas
Para que, talvez, das cinzas, surja o corpo novo do novo ser.
A busca (inútil?) de um significado para essa existência...
Durmo em paz,
enfim.

(18/10/1988, 17:21)

Imagem Virtual

2010-01-25T17:27:00.000-02:00

(da série de textos perdidos)

Passeando os olhos pelos jardins, descobri que ainda não saí de dentro do espelho. Ter uma janela aberta e uma visão virtual de uma realidade impalpável... que grande mistério. Quem não acreditar em contos de fadas não poderá entender, jamais, "As Aventuras de Alice Através do Espelho". Minha realidade é um outro mundo. Mas não posso provar a todos sua existência. É preciso crer tanto na imaginação quanto na realidade invisível.

Sou um mago passeando pelos jardins dentro do espelho com a minha janela aberta. Assim consigo fazer com que as pessoas, para me entenderem, atravessem o espelho e enxerguem através da minha janela. Poucas conseguiram.

Não sou tão humano para ser comum. A minha imagem é virtual.

(26/10/1986 - 17:35)

Escrito numa época em que pouco se falava em realidade virtual. A virtualidade era, de fato, aquela da imagem que se formava no espelho, um conceito explicado nas aulas de física e do qual já não me lembro dos detalhes - algo como a imagem não se formar na superfície do espelho, mas em um ponto posterior, inexistente na realidade, uma coisa assim. Fica a curiosidade. E a voz de um eu lírico extremamente presunçoso (rs).

De paredes e biscoitos

2010-01-25T17:18:00.002-02:00

Viajando no espelho
Abri minha janela
E as borboletas de primavera,
Em migração, me levaram a viajar
Pelo interior do mundo
E me descobri escrevendo em paredes
E comendo biscoitos.

(25/10/1986 - 20h00)

Anulação

2010-01-25T17:15:00.000-02:00

E, de repente, não mais que engano
- Um mal-entendido -
Palavras mal colocadas,
Apreensão dos erros cometidos.
Jogo de agressões
Mágoas... mágoas...
Verbalização tresloucada
E sem sentido. Portas cerradas.
A desistência, desinência
Da auto-anulação.
A carência e a solidão e,
De sobra, pro resto,
A dor sinonimando
A auto-flagelação.

(19-20/11/1984)

O Poeta

2010-01-25T17:09:00.000-02:00

(da série de textos perdidos)

Numa tarde comum, de um dia comum, saiu por aí o poeta em sua caminhada sem rumo.
Era um poeta comum, de mochila nas costas, idéias de monte na cabeça, pouco dinheiro no bolso, blue jeans, tênis, camiseta, cantarolando qualquer coisa para distrair.

Pegava ônibus, era operário, camponês, otário, mascate e aprendiz de qualquer coisa. É, era um poeta comum. Escrevia o que queria, onde queria; o que sentia, onde sentia. Amava. Era um alguém, um algo assim.

Andava e dançava e corria. Sorria para os outros, mas ninguém entendia. "É um louco", alguém dizia. Não, não era. O poeta amava, brilhava, o poeta brilhava... e como ninguém. Sentava e escrevia, o que desse, o que viesse.

E se descobria e se amava e se facetava. Sim, tinha muitas faces. Era um poeta! Era do mato, mas falava da cidade; era da água, mas bebia vinho; era do broto, mas comia lata; era do fogo e não se embrasava; mas era forte, e resistia.

Brigava mundos por sua palavra. Amava fundo com sua energia. Amava o campo, o mato e a pedra; a água e o vinho; o fogo e a brasa; a flor e o veneno. Era o poeta que se revelava.

Ele era um pássaro em seu vôo pleno. Livre, ninguém o tocava, nada o prendia. Ficava, se queria. Geralmente, partia. Mas deixava sua marca onde passava. Ficava escrita, gravada, talhada na mente das pessoas sua imagem.

Era leve o poeta, flutuava...

Era amigo, mas ninguém o queria. Poucos o amavam, mas amavam. Menos o entendiam, mas quem entende os poetas? Ele se entendia. Se buscava e se perdia; e se achava. Não era bonito, nem feio. Existia.

Estava e não estava, vivia e não vivia. Caminhava. meu Deus, como o poeta andava! Corria léguas e léguas de humanidade. Colhia flores nas pedras de cada coração que achava.

O poeta escrevia e se perdia nas palavras. Erea o poeta uma fantasia.

Hoje ele está sentado em um banco de praça e ninguém sabe seu próximo passo. Para quem olha o mar e entende as ondas, não há caminhos intransitáveis e nem barreiras intransponíveis. Por isso ele hoje está sentado em um banco de praça. Amanhã ninguém saberá dizer onde ele está.

Talvez fique ali mais um tempo; talvez ele logo se vá. Ninguém conhece seu destino, só ele.

O poeta transcende sua própria existência.

(04/11/1984)

Se eu pudesse voar (ou "a primeira tentativa de escrever um poema")

2010-01-20T21:16:00.002-02:00

(podem gargalhar; além de permitido, o textinho merece: aos 15 anos, com essa bobagem, ganhei na escola o apelido de "homem-pássaro" - como eu nunca liguei para o apelido, não pegou.)

Se eu pudesse voar,
Sem nenhum aparelho,
Voar sem asas,
Voar somente por voar,
Voaria pelo mundo,
Voando sem parar.
Voaria até o mais alto monte da terra
Voaria por cima do mar
Voaria por cima da guerra
Voaria por cima da paz
Voaria além do horizonte
Voaria por cima do cais
Ah! se eu pudesse voar
Voar pelo mundo todo
Voar por cima do lodo
Voar só por voar
Mas se eu pudesse voar
Não gostaria de voar sozinho
Voaria com quem sabe amar
Para não perder meu caminho
(20/05/1980)

Sem título

2010-01-20T21:07:00.002-02:00

(da série de textos perdidos)

E já, então, cansado e triste, sento-me à mesa da neutralidade, a me esconder sob este manto roto que é a poesia, tentativa inútil de extravasar-me definitivamente nos desvãos da "city", dissolvendo-me sujo em vapores lodosos de neon. Quisera não sentir tanto e tão profundamente, não exercendo jamais este fascínio sobre as gentes, pois sempre ele vem acompanhado de um temor, de uma repulsa, e eu nunca sei direito que

sensação inspiro. Mas não posso coisa alguma fazer, pois tenho os olhos faiscantes de lágrimas ferventes, que meu coração batido expele de transbordo, como a querer gritar do fundo alagado do meu peito a exumação da culpa que não me pertence: que posso fazer se sinto no fluxo e refluxo de sangue do meu corpo o oscilar constante da insanidade do mundo, que ama e odeia com fúria e mansidão, ou se percebo passando por minha alma, minha mente, minha união toda de corpo e espírito, as emoções correntes como enxurradas? Afinal, que culpa é esta que possuo por ser "humano"?

(09/05/1989 - A propósito de Augusto dos Anjos)

Quase 30

2010-01-20T20:55:00.000-02:00

(da série de textos perdidos)

São Paulo, 29 de abril de 1999.

"Parce que moi je rêve

Moi je ne le suis pas"

Quase 30.
Estou sentado diante do computador - esta ferramenta moderna que supostamente deveria facilitar a vida dos homens mas que cada vez mais os afasta de si mesmos -, olhando esta letra "bonitinha" que se desenha sobre a tela enquanto bato sem agilidade nas teclas...

Quase 30.
Estou com um pouco de sono, com muita fome, algum cansaço... Não tirei os sapatos ainda. Está frio e os meus pés nos sapatos estão quentinhos. Está frio e eu estou só de camiseta. Visto, ainda, essa calça jeans de que não gosto, mas que é resistente, que está suja, que neste momento mantém a temperatura das minhas pernas em um nível saudável. Meio vestido. Um pouco desvestido. A sensação da roupa no corpo, a proteção, o calor morno, a brisa fria nos cotovelos... Minhas mãos mornas...

Quase 30.
A música repetido, intencionalmente, no toca discos a laser. "Someday in my life". "Algum dia em minha vida". Algum dia em minha vida minhas lembranças apagadas da noite de 29 de abril, um pouco fria, em que escrevi este texto. O sono, a fome, o cansaço, o frio, o morno, a música, a repetição. Que lembranças serão? O amor esquecido, a passagem do tempo, as areias de minha alma escorrendo pela lisa, fria e brilhante superfície da vida, a sabedoria de não saber mais nada, a não ser o essencial, o incógnito, o que está lá, algum dia em minha vida, e não aqui, neste dia em minha vida...

Quase 30.
Daqui a seis, não, cinco minutos. Uma manhã após uma noite de luar. "Um espetáculo", ouvi do amigo ao apontar-lhe o lume daquela bola no céu, com algumas delicadas nuvens fazendo-lhe moldura sutil como quimera. Sim, espetáculo. Palidez feita de luz um brilho pérola tudo em volta aquático o som apenas uma imagem instantânea para cá das estrelas...

Quase 30.
Um minuto apenas e não haverá mais este hoje. Pronto, o amanhã chegou sem amanhecer seu calor dourado, ainda fingindo ser aquele ontem de um minuto atrás. Amores diluindo-se entre ontem e amanhã, hoje...

Já é 30.
E o meu dia está apenas começando. Agora vou aos sonhos, meus sonhos, meu mundo de sonhos, por que eu sonho...

Boa noite. Bom dia.
(29-30/04/1999)

Manhã de Primavera

2010-01-20T20:32:00.000-02:00

(da série de textos perdidos)

Abri as janelas e deixei o sol entrar...
Era manhã e o frio glacial ruía,
Extertores de geleiras se quebrando.
Minhas mãos mornas, firmes,
Acariciam meu coração,
Pássaro beijado pela poesia,
E este alça vôo alcançando as estrelas.
As emoções pintam cores onde antes havia nada
E, repleto, transbordo de alegria.
A vida se refaz noutra vida
E nela tenho como companheiro o tempo,
Mestre paciente e substância de meu corpo...
Meu corpo galhos, hastes, troncos, folhas,
Ofertas preguiçosas aos raios de sol;
Meus lábios flores abrindo-se ao orvalho,
Palavras perfumes, fragrâncias, odores
- Jardins súbitos revelados -
Minha voz adágios, allegros, andantes
Melodias que a vida me traz.
E os silêncios, pausas musicais,
São discursos afetuosos,
Gestos eloquentes de almas
Que já não carecem de palavras
- Diálogo de espíritos em harmonia -
Reencontros de vidas já vividas.
Abri as janelas e o sol encontrou
Meu coração batendo fora do peito
Porque já não cabia nele
A vastidão da vida...
(19/05/1999 - 07h30)

Reflexos (mentiras desnecessárias)

2010-01-20T20:24:00.001-02:00

(da série de textos perdidos)

Me dói esta melancolia sem propósito
Que nasce aqui, neste momento interno.
Assusta-me que este poço sem fundo de sensações
E sentimentos sísmicos neste instante ferva
Como a querer expelir tudo em desespero.
Mas, angustiado, descubro que não é possível
- os poços há muito estão selados pelo amálgama da razão -
Em verdade o que dói não sou eu:
Dói minh alma inteira ante o sentimento impossível
- o que é o impossível? - que em mim por ti existe
Dói esta emoção de ver-te perto
E ainda tão longe que ainda não ouso te dar meu poema.
E até que o ouse ele permanecerá lacrado
No fundo do meu poço-coração.
(24/03/1990)

Poema para os olhos do amigo

2010-01-20T20:19:00.000-02:00

(de uma série de textos muito antigos que se encontravam perdidos)

Mas, ah! menino!
O que é que existe neste teu olhar,
Que olhando assim me inquieta
E me tira o sono?
Que é que se acoberta neste teu jeito
Doce-tímido que olha e queima?
Não te adivinho, menino, mas te percebo.
E de tanto lembrar teu olhar
Dei de ver estrelas no chão do metrô.
De tanto querer saber desta doçura em tua alma
Me encontrei faminto de poesia.
17/03/1990

Abrindo o baú

2010-01-20T20:14:00.002-02:00

Ontem (19/1/2010), por acaso, ao procurar uma partitura em casa, encontrei vários textos meus, antigos, perdidos em uma pasta. O duro é que o Blogger não é flexível a ponto de permitir que se insira textos entre textos antigos, ou seja, tudo entra na fila como se fosse um post novo. Um saco. Então, para diferenciar, vou usar o marcador "Do fundo do baú" para designar esses textos. É o jeito...

Eutanásia

2010-01-19T00:29:00.003-02:00

Estou morto!

Arrefece, meu coração

Não há noite, não há dia

Somente a lâmina fria

Cessa a voz, cala-se a luz

Desfaz-se o corpo, empalidece o sonho

Estou morto!

Enrijeço e enregelo

Só meus cabelos crescem!

Nem medo, nem dor, nem nada!

Soturna chega a noite dos mortos

Com sua cobertura negra e vasta.

Estou morto!

E nessa nau errante

Que no escuro se arrasta

Minh’alma, delida de corpo, vaga,

Erra a vau do Estige sem jamais ter porto

Estou morto!

E meu epitáfio diz:

“Jaz aqui a elidível matéria,

Quão tarde descobriu ser vão

O fogo que ardia em seu peito

Agora o que tem é só chão”

Poemeto vadio

2010-01-18T17:08:00.002-02:00

Ouro sobre chumbo
Compridos dedos
Apontam o céu
- Cheiro de tempestade -
Na tarde de verão
Visto o pôr-do-sol
E vou olhar estrelas

Às minhas costas, somente a chuva.

Testamento

2010-01-14T23:12:00.000-02:00

Se eu morrer amanhã...
Peço que não chorem por meu corpo
- Carne fria que se esvairá sob a terra -
Mas que antes do rigor mortis, dêem
Meus olhos a quem ame poesia
E deseje saber a cor do amanhecer,
E meu coração a quem saiba amar
Certamente melhor do que eu jamais consegui
Já os rins (matemáticos)... dêem-nos à Ciência.
Depois de tantos cálculos em tantos anos...

Se eu morrer amanhã...
E minha casa subitamente ficar vazia
Não disputem meus parcos bens:
Dêem-nos à caridade, se algo ali prestar.
Mas se alguém uma lembrança quiser
Retire aquilo que mais justificar
Minha permanência em sua memória.

Se eu morrer amanhã...
Não chorem, não poderá ser dia de tristeza.
Se parti foi porque vivi o tanto que me cabia
E minha estrada aqui, enfim, terminou.
Dêem uma festa, leiam poemas, cantem e riam.
Contem piadas e tomem bastante café. Juntem as alegrias
E divirtam-se como se não houvesse amanhã

Se eu morrer amanhã...
Por favor, continuem vivendo.
Sonhem, amem, realizem-se.
Vocês viverem o melhor de suas vidas
Será minha melhor despedida
Se eu morrer amanhã.

(17h31)

Cacto

2010-01-12T13:44:00.001-02:00

Gritar! Não mais...

Se em silêncio sementes sulcam caminhos
Para o campo aberto abastado de sonhos,
Adormecido na terra está o verbo.

Plantado em nada, tudo rasga o chão duro
Em que se alternam - altivos - atávicos fantasmas,
E brotam flores rubras de angústia e fogo.

Ardem efêmeras palavras e ligeiros sentires.
E fenecem ambos no causticante verão

Calar, apenas...

Saudade

2009-10-19T14:29:00.002-02:00

Porque não há razão em estar vivo

Se não há teus olhos onde perder-me

Se não há teus braços onde encontrar-me

Se não há teus lábios onde fruir-me

A vida, sem ti, é uma ruidosa monotonia

Contigo, silêncios em forma de sinfonia

Sem ti, viver é passar os dias como nuvens sem propósito

Contigo, revoada de pássaros ao fim da tarde:

Um espetáculo de contemplação e contentamento

Um coração aquecido em sentimento

Um ardor leve e rubro no peito ofegante

Um afago de fibras, peles e pelos.

Contigo, instantâneos em preto e branco de Cartier-Bresson

Sem ti, imagens banais, ainda que coloridas.

Contigo, campos de trigo e jardins de lavanda

Sem ti, pasto seco e aridez de pedra.

Sem ti, é estar sempre preso ao solo

Contigo, é alçar vôos de condor.

Sem ti, é a insipidez da água

Contigo, é a miríade de sabores do vinho.

Contigo, inspiração e enlevo

Sem ti, eterna página em branco.

Porque só há razão em estar vivo

Se há teus olhos onde perder-me

Se há teus braços onde encontrar-me

Se há teus lábios onde fruir-me.

Embaralhado

2009-10-13T17:19:00.000-03:00

Abri o peito e dei ao mundo
As fibras tensas de meu coração.
Que tolo: ele fez delas cama de gato e sapato!

Basta um dia

2009-10-10T19:32:00.000-03:00

Basta um dia. Um dia apenas e esquecemos tudo.
Basta um dia, e jogamos fora as dores de amores, as tristezas de corações partidos, de olhares não correspondidos, da languidez carente e devassa que nos oferecia à primeira boca aberta em flor para nos engolir a alma.
Basta um dia, e esquecemos depressa as alegrias da infância, o primeiro brinquedo, o primeiro folguedo, o primeiro balanço, o primeiro descanso no colo da avó. Basta um dia.
Basta um dia, e lançamos no vácuo todos os nossos sentidos, os nossos sentires, os nossos cantares, os nossos ouvires, os nossos sorrisos, os nossos amigos, os nossos abraços.
Basta um dia, e NÃO!
Não amor
Não cor
Não torpor
Não calor
Basta um dia, e NÃO!
Não tocar
Não beijar
Não gozar
Não falar
Basta um dia, e NÃO!
Não luzir
Não sorrir
Não fugir
Não seguir
Basta um dia, e NÃO!
Não crescer
Não vencer
Não nascer
Não viver
Basta um dia.
E a luz se apaga, e o sol se põe, e a lua vem, e ninguém...
Basta um dia e nunca mais manhã, nunca mais terçã, nunca mais nunca.
Basta um dia, e esqueço todas as palavras que diriam o que quero e não sei.
Basta um dia.
Basta de poesia.

Jeitinho brasileiro

2009-10-09T15:12:00.001-03:00

Há que se viver intensamente!
Se não puder ser literalmente
Que seja, ao menos, literariamente.

Soneto das 15:37

2009-10-07T16:08:00.005-03:00

Lanço ao vento minhas emoções vastas

Porque tu, vida apenas, não me bastas.

Quero estrelas – todas: vivas ou mortas

No céu frouxo de minhas rimas tortas.

Toma meu peito, quieta meu coração

Com a mão arranca mágoas e tristezas

- Teus olhos calmos derramam certezas

Que amores gentis por certo virão.

Lanço ao vento minhas emoções baças,

Que a contravento chegam as tormentas

De se viver assim inutilmente,

Como se as dores de viver fossem chalaças.

Se abraçá-las tu, sozinho, intentas

Então viver já vale, intensamente.

Chuva

2009-09-20T00:03:00.001-03:00

Chuva diminuta

De minuto em minuto

Lentamente escoa

Pronomes confusos

2009-09-16T17:51:00.003-03:00

O pronome “tu” em francês é aproximação, intimidade.

Nós tiramos o “tu” da nossa vida e aquele com quem se fala, em português, é sempre a terceira pessoa. Que triste: "terceirizamos" o diálogo!

Ferida

2009-09-16T17:08:00.000-03:00

esvai

aos poucos

enquanto

a vida

sai

espanto!

Semifusa

2009-09-16T16:55:00.000-03:00

Te odeio e te amo.
Porque tenho águas nos olhos
E uma saudade da vida
Como se tudo coubesse em um acorde maior da tua voz
E quando ele soa fica tudo suspenso
Em um único fôlego
Em um único tom
Em um único beijo
E milhões de desejos

Náusea

2009-09-11T02:08:00.001-03:00

Inspirado pelo Blog do Cappacete

Já não tenho mais paciência com o mundo!
Gritem, esperneiem, desfaçam-se em balidos de ovelhas sem cão,
Vós que chafurdais nos lodos dos engodos abissais de poder, de usura, de contrafação
- descarada e descabida -
Das promessas não cumpridas de verdade, amizade, respeito e bondade; dos desejos
De vida melhor e igualdade; de não mais fome, ignorância e miséria.
Basta dessa brutalidade!

Haikai bilioso

2009-09-11T01:44:00.000-03:00

silêncio noturno
no céu da boca rebrilha
um grito de fúria

Diálogo do esquecimento

2009-09-08T23:32:00.001-03:00

- Mãe, o que é o rio?
- É a juntada de todas as lágrimas vertidas em tristezas de cego que já viu luz; a lembrança de todas as alegrias já idas.
- E para onde ele leva isso tudo?
- Para o mar - pai das águas - onde tudo se apaga.

Soneto para JGR

2009-09-02T14:03:00.001-03:00

Para os dias de tristeza e agonia
Inventei eu uma nova liturgia:
Quando a dor de estar na vida se avoluma
E a alma, como se furada de verruma,

Demanda ir-se apartando do mundo
Indo ter-se encolhida no profundo,
Obscuro e temeroso esquecimento,
Por agruras de desditoso momento,

Ponho medos e queixumes à deriva
Colho flores de poesia na palavra
Junto notas de sua lira preciosa

E agradeço em alegre contrição
Pelo bálsamo de sua criação
A meu doce São João Guimarães Rosa

13h51

Quase-haikai paulistano

2009-08-28T18:29:00.001-03:00

São Paulo, seis da tarde
a indústria automobilística
vai cobrir o Tietê

sobre uma frase de Sandrinha

Haikai II

2009-08-28T18:25:00.003-03:00

na relva orvalhada
- degelo de primavera -
meu corpo desperta

Quase-haikai I

2009-08-28T18:20:00.004-03:00

beija-flor parado no ar
pausa de semifusa
na brevidade da vida

Haikai

2009-08-28T18:00:00.000-03:00

chá no fim do inverno
flores despontam nos galhos
meus olhos sorriem

Para os poetas românticos

2009-08-25T15:18:00.003-03:00

Gosto dos poetas românticos (não de estilo, mas de coração) porque escrevem derramando sua alma em cada verso, esbanjando floreios em cada rima, algumas tolas, outras sublimes.

Gosto desses poetas porque não têm medo do ridículo pessoano das cartas de amor rasgado, que desavergonhadamente bradam seus sentimentos voláteis em palavras perenes.

Gosto desses poetas que não sabem o que fazem quando dizem o que sentem em um mundo cada vez mais repleto de máscaras de seriedade e respeito.

Gosto desses poetas que ousam ser demasiadamente humanos e egoístas em suas emoções hiperbolicamente gritadas aos quatro ventos.

Gosto desses poetas que sofrem de amor e derramam sua dor em cada verso como se esse, exatamente esse, fosse o último que escreverão, ainda que reincidam nos amores fugidios guardados em futuros insuspeitos.

Gosto desses poetas que sonham rimas de flores e amores, de desejos e beijos, de paixões e aflições, de mortes diuturnas pelo ser amado.

Esses poetas fazem o verão dos sentimentos plenos e vastos que nossa intelectualidade servil e técnica já não admite. Eles nos fazem enxergar onde deixamos de trilhar o caminho dos sonhos e passamos a enterrar a cabeça no chão da razão.

Nós passaremos.

Eles, quintanamente, passarinhos.

25/8/2009 - 14h50

Enigma

2009-08-24T23:38:00.003-03:00

Não vejo o arco de luz no céu
Somente as sombras e a luz baça
Não vejo a lua e seu brilho pálido
Como pálidas estão minhas faces

Sob a cálida luz do entardecer
Vejo no ocaso de meu rosto
Verdades escritas a fogo brando e constante
Como marcas de arame farpado
Nos dormentes das cercas muito antigas

Verdades escritas em uma língua
Há muito esquecida e soterrada
Sob séculos de pó e tristezas
Repisadas ao infinito por pés
De caminhantes solitários

Vejo partidas de meus sentimentos
Olvidados em olhos
Nos quais não me reconheço
Em amores que se foram
Sem nunca terem sido

Vejo augúrios e presságios
Que a sibila, muda, desconhece
E que o vidente, cego, mal vislumbra

São páginas escritas
Em carcomidos alfarrábios
Com letras gastas em páginas
Amareladas de tempo e lágrimas

São traços apagados de mãos
Usadas e abusadas pela vida
São olhos opacos por eras
São músculos exaustos
De um coração que não bate - sussurra...

E o que dizem, não entendo:
São o mistério sem pistas
São os sabores ocultos
São as cores não vistas
São os sons inauditos
São as texturas impalpáveis
São os odores indistintos
São o sangue, a lágrima
O suor, a saliva, o sêmen
A virilidade do homem,
A maciez da mulher,
O seio terno da fêmea,
O peito rijo do macho,
O vigor da juventude esquecida...

São um fantasma
De mim em mim e fora de mim

São as vozes do fim.

Ar

2009-08-10T22:53:00.004-03:00

Arde o peito quando o ar falta

E a dor incendeia, se irradia

E cada músculo queima em agonia

Respirar... sorver o ar com gana

E prosseguir

Como se a sobrevivência do mundo

Dependesse unicamente

Desse gesto desesperado

Mas é preciso pensar, juntar

Todos esses membros desconexos

Mortos, pela fadiga entorpecidos

Que se movem por si, sem rumo

Donos cada um de um destino

Cada espasmo é um grito em silêncio

Cada músculo retesado é um rito

De passagem para um corpo esquecido

Que se quer perder nesse meio denso

Nessa atmosfera irrespirável, sólida

Ah, perder-se agora e abandonar-se

À derrota fácil da inércia

Cessar todo movimento, toda vida

Precipitar-se sólido, largar-se ao fundo

E olhar o mundo pelo filtro claro

Dessa massa informe que o circunda

Cores, brilhos, luzes que vão se apagando

Cessa o hálito, ouve-se o baque surdo

E o mundo enfim escurece em silêncio

Mentira... os sons são ganchos ocultos

Que arrancam a mente do torpor, do cansaço

Do corpo que não mais suporta a dor

Os pulmões urram puxando em desespero

Um ar que não parece nunca ser bastante

Mas que bastar precisa para seguir adiante

Vencer o obstáculo espesso, a resistência fria

Buscar no ventre, nas entranhas, na carne mais dura

A vontade de sair vitorioso dessa luta

Hoje não deu, não havia ar e energia para a refrega

Amanhã, quem sabe... amanhã

Amanhã nos encontramos de novo

Para mais um embate em que a dor, a extenuação, o estupor

Dirão no fim quem, de fato, venceu: a piscina ou eu.

Fragmento II

2009-08-10T10:10:00.003-03:00

Na câmara digital da minha vida

Vejo imagens em alta desilusão.

Expressão e conteúdo

2009-08-08T00:51:00.008-03:00

Se pela palavra foi dada à luz a existência

Quero aquela que, uma vez pronunciada,

Conjure sentimentos e emoções.

Gestos, apenas, já não bastam - são mudos!

E em seu silêncio, soturno, duvido:

Existirão, de fato? Como poderiam,

Já que não-ditos inconsumam-se?

Quero o grito que percorra o arco da noite

E ao raiar do dia, finalmente, proclame: eu sinto!

Orgulho

2009-08-08T00:35:00.004-03:00

Se o que amara

À boca túrgida adoçara

Por que fora, agora

Abandonado à espera?

À alma fúria a fera,

Cega de sombra e lágrima, ferira

E à terra fria os despojos lançara.

Das chagas puras vazara

A fluida e morna vida

E a fera cega, altiva, se acalmara

Da massa inerte

Envolta gora em sombra

A fera lentamente se afastara

Destroçada ali ficara

Ela, alma vencida, até a aurora

E a alvorada, que lívida a encontrara,

De luz e calma, terna, a recobrira.

Fria e úmida de orvalho a alma despertara

Das feridas que lhe causara a fera

Já nenhuma marca se notara

Despida, de toda dor agora ignara,

Erguera-se sóbria e para si retornara

A retomar aquilo que na boca espera

Pois o que à boca túrgida adoçara

Agora limpa ainda mais amara.

04/08/2009

16h55

D. Quixote

2009-08-08T00:29:00.007-03:00

Cavaleiro de cruzadas vencidas

- Moinhos aflitos morrem desfeitos -

Escudos e espadas já esquecidas

Largadas em campos de amores-perfeitos

Caminha sozinho por rotas perdidas,

Ladeia abismos em passos estreitos,

Vagueia sem rumo, ilusões roídas,

Vergastadas de horrores insuspeitos

Vacila, prossegue, ergue-se e torna a cair

Aqui fica o elmo que molesta a vista,

Ali a armadura pesada de sangue

Despe-se aos poucos como para dormir

Abandona, exausto, a sanha belicista

E mergulha no abismo da vida, exangue

04/08/2009

14h01

Fragmento (idéia para um poema)

2009-05-12T23:35:00.002-03:00

Deixar correr o mundo, a vida
Para fora, para longe, para o nada
Vazar veias e olhos e definhar
Esgarçar, desaparecer
Lentamente
Inexoravelmente
Usando todas as palavras grandes
Que existem no dicionário

O novo...

2009-04-30T23:03:00.002-03:00

E então a palavra se refaz.
Refaz-se o coração.
E aqui começa o novo, a nova década, os novos escritos.
Que venham.
Estou pronto!

Sina

2009-04-30T23:02:00.006-03:00

Um olho aberto
Um outro fechado
Um todo luz
Um todo gruta

Aquele se fecha
Este se abre
Aquele escurece
Este se aquece

Nunca se veem
Tocam-se nunca
Ou quase, quando
De leve, se beijam

Cerúleo e carmim
Tocam sinos
Amanhece

Carmim e cerúleo
Cantam pássaros
Anoitece

E entre eles,
Prata sobre ouro
Ouro sobre prata,
Caminho

30/04/2009
23:00
Desenho: Flávio Moreira - 01/02/1983

Sobre honestidade e censura

2009-04-28T00:16:00.006-03:00

Quando comecei esta página pensei em colocar aqui todos os textos que escrevi e que, por alguma razão guardei. Só que eu o fiz de maneira aleatória. A maioria dos textos não está na ordem em que foram escritos. Nem estavam todos, até hoje. E por que não estavam todos? Porque não conseguia resistir à auto-censura. Quando leio as coisas que tenho guardadas sempre as vejo como arrebatadas demais, apaixonadas demais, tolas demais, exageradas demais. Mas será que tenho o direito de, uma vez tendo decidido colocar essa fase de escrita em exposição, negar agora a verdade que ela carrega? Que eu era imaturo demais no labor das letras, que eu não tinha limites para os sentimentos que esses escritos carregavam, que eu os achava melhores do que de fato são. Mas seriam eles menos uma parte de mim só porque agora olho para eles com o olhar de quem viveu um pouco mais, estudou um pouco mais, acomodou paixões, sedimentou pensares, compreendeu sofrimentos e angústias da juventude que não poderiam ser compreendidos naquele momento em que neles esteve mergulhado? Creio que não. Tenho que admitir que não.

Talvez pouco do que sou hoje existiria não fossem todas aquelas emoções desmedidas, todos aqueles pensamentos que me fizeram um prolixo misturador de palavras. Porque estando dentro do turbilhão, não havia como firmar pé, por-se ereto e caminhar firme, com todas as certezas nas mãos. E, no entanto, não é assim que caminhamos quando somos jovens? Com todas as angustiantes certezas nas mãos, mas que esvaem-se como poeira entre os dedos? Nada fica, a não ser as angústias. Que também se aquietam, se amalgamam e então se mostram no seu devido tamanho.

Então, por que julgar esses instantâneos de juventude? Não seria mais honesto deixá-los assim, à mostra, porque descrevem uma parte da verdade do que eu sou? Não somos a soma de todas as nossas experiências? Por que envergonhar-se delas? Entretanto, é isso que me vem agora, como se eu quisesse que aquele garoto de 20 anos soubesse o que somente mais 20 anos puderam ensinar. Não é muito justo. Aquele era outro, ainda que fosse o mesmo que eu sou hoje.

Engraçado: não me casei, não tive filhos, e neste exato instante faço comigo mesmo o que todos os pais juram que jamais farão com seus filhos - repito os mesmos erros e cobro de mim mesmo recuado em 20 anos a mesma 'maturidade' que só agora vislumbro (a conquista está ainda longe - o que há é ainda apenas um vislumbre). Aliás, alguém aí sabe me dizer o que é 'maturidade'? Quando descobrirem, por favor, me expliquem.

Não, não posso ser pai de mim mesmo. É preciso deixar o filho crescer, quebrar a cabeça, dar murros em ponta de faca. Até porque - ora vejam! - não sou um bom exemplo de pai: ainda assisto desenhos, leio gibis, compro carrinhos (que adultamente chamo de 'filmes de animação', 'graphic novels' e 'miniaturas em escala', respectivamente). Cobro de mim jovem uma postura adulta e hoje sou ainda uma risível criança por dentro!

Tudo isso para tentar amassar coragem bastante para publicar aqui esses disparates juvenis. Ou, mais, para justificá-los. Entre a honestidade e a censura, e em favor do respeito à liberdade de cada um, melhor a honestidade.

Teu Sangue

2009-04-28T00:14:00.001-03:00

I
Estou correndo
Estou correndo
Estou morrendo
Estou tremendo

Estou aqui
Estou jorrando
Eu sou teu sangue
Coagulando

Estou crescendo
Estou secando
E tu estás
Agonizando

Meu irmão vidro
Te cortou
Mas o teu grito
Não ecoou

Mas você chora
E eu por vingança
Fico a sorrir
Da tua esperança

II
Estou sangrando
Estou secando
Eu sou teu sangue
Agonizando

Teu sofrimento
Parte de mim
E do amigo vidro
Que é tão ruim

Injustiçado
Por tua raça
Amargurado
Por tua desgraça

Eu sou teu sangue
Estou morrendo
E aquele tempo
Que já passou
Passou depressa
Coagulou

Flávio Moreira
Setembro 1980

Resumo circense

2009-04-28T00:13:00.005-03:00

O palhaço não faz mais graça.
O palhaço não ri mais.
O palhaço descobriu seus algozes
E os destruiu.
O palhaço está morto
No meio do picadeiro
Que ele mesmo construiu.

O palhaço não ri mais...

Flávio Moreira
19-20NOV84

Transcendente

2009-04-28T00:13:00.004-03:00

Existo
Em algum lugar
Em algum tempo
Em algum espaço

Existo
Em qualquer lugar
Em qualquer tempo
Em qualquer espaço

Existo
Em todo lugar
Em todo tempo
Em todo espaço

Existo
Em nenhum lugar
Em nenhum tempo
Em nenhum espaço

Existo
E não importa
o lugar
o tempo
o espaço

Flávio Moreira
28DEZ83

Sem título

2009-04-28T00:12:00.012-03:00

Quero deixar o tempo
Atravessar meu corpo
Para que eu me torne tão eterno
Quanto o haver estrelas

JAN 1986

Letargia

2009-04-28T00:12:00.011-03:00

Durante o sonho
Desperto.
Em meio à realidade
Adormeço
Entre o sonho e a realidade
Existo

06JAN86

Memo

2009-04-28T00:12:00.009-03:00

A lua
Leva,
Longe,
A lembrança
De liberdade.

19-20NOV84

Determinismo

2009-04-28T00:12:00.008-03:00

A fatalidade da vida
É a fatalidade da vida;
E contra ela, nem eu
Nem você, nada
Podemos fazer.

19-20NOV84

Sem título

2009-04-28T00:11:00.002-03:00

És segredo.
Guardo-te.
Só te revelearei
Quando me amares.
Guardo-te.
És segredo.
No fundo do coração.

30SET86

O Viajante

2009-04-28T00:10:00.003-03:00

Quando se abrem as estradas,
Quando se ampliam os horizontes,
No espaço entre o nascer e o morrer, viajo.
Sou aquele que vaga, migra, navega;
Sou o que divaga.
Divagar...
É brincar com palavras sérias.
A maior distância no meu pensamento
É um ponto: o da partida.
Chegar e partir.
Reencontrar quando possível.
Quando canso da jornada, paro e penso.
Penso no vazio das prisões humanas
Estão sempre cheias de escravos do tempo.
Não tenho tempo, nem memória!
Tempo é uma medida humana, prende;
A memória escraviza-nos ao passado.
Quero, tão somente, viajar.
Viajar o imenso mundo.
O universo é tão pequeno.
Se chego, já é hora de partir, que pena!
Pena para quem fica.
Não posso criar laços.
As pessoas crêem em sensibilidade e sentimento
E, depois, se perdem.
Sou o viajante;
Amos todos em todo lugar
E não amo ninguém.
Apenas viajo.
Porque viajar é estar
O mais próximo possível
De lugar nenhum.
Porque viajar é estar
O mais próximo possível
De mim mesmo.

Flávio Moreira
26/10/1986
14h24

Desenho: Flávio Moreira - 03/02/1983

Preâmbulo quase dramático de uma noite de insônia

2009-04-28T00:09:00.001-03:00

Me sinto vazio como de outras vezes, quando ando perdido pela cidade. A noite fervilha em cores, corpos, copos, cortes...
Tenho a profundidade das ravinas no coração; um coração apertado, um suave ou silencioso desespero. A noção que eu tinha dos rituais perdeu-se no desfoco orgânico do cristalino, agora mofado como a música de Cat Stevens, depois Beatles, que se arrasta no rádio, em meio ao ruído das colheres nas xícaras e as vozes no café de esquina; entre o "michê-point" e os carros de luxo.
Tenho parágrafos perdidos nas alamedas da mente. "Nothing is real". E eu tão pedante tentando desacreditar da minha auto-piedade. Querendo ser indulgente comigo, como a formiga e a cigarra. Só então me dou conta de que já fui mais corrosivo em outras épocas, antes do brilho mágico e cortante das palavras ter se apagado e o aço-ácido das idéias ter sido subitamente neutralizado pela cinematográfica sucessão de imagens que eu sei que entendo, mas dissimulo, me escondendo atrás da parede imaculadamente branca da alienação.
Vejo criaturas noctívagas entregues ao ventos das circunstâncias enquanto as observo, sem enxergá-las, assim um pouco encolhido no meu canto, refugiado em um resto de chá com limão quase gelado.
Sinto saudades do tempo em que tinha emoções e, através delas, me permitia escrever. Hoje tenho fiapos de emoção que não movimentariam o mais sensível dos sismógrafos, e as palavras são apenas fragmentos de algo maior, a muito perdido, esquecido, oculto.
Isto não é uma "bad trip", como se diz no jargão modernoso da geração inerte deste tempo de sombras. E não pretendo entrar numa: já viajo o suficiente na toxidez do dia a dia. Quero não ficar amargo, nem triste. Quero estar calmo e tentar alguma paz enquanto acredito ter consciência de estar vivo, sob o sol escaldante do princípio do inverno, às quase duas da manhã.
A madrugada é fria, mas quero não ceder à tentação do olhar que me busca - que busco - sabendo mesmo que estancarei à margem de qualquer tentativa de resistência. Mas não estou em condições de me apaixonar. Entretanto tenho algo insistentemente humano, carnal, que me faz oscilar entre o existir e o não-ser, sorvendo o último gole do meu chá com limão e sentindo uma dor incômoda descer pelo peito, meio angústia, meio desespero, percebendo o abismo crescer por dentro.
Mudo de lugares: do café ao bar como um vampiro. Caio no jogo vadio das coincidências e volto ao passado, me surpreendendo ao ver que as emoções emboloradas não apodreceram por completo com o passar do tempo. Nem tão pouco maturaram: estão congeladas numa tessitura qualquer de tempo, emergindo adimensionais e repentinas, porém sem susto. Fito, e o que vejo não sei dizer se é a ternura envelhecida de outros tempos ou apenas uma projeção pálida da minha total apatia emocional. Ignoro tudo e aguardo, extático, o surgimento de alguma coisa nova numa madrugada qualquer de maio.

Flávio Moreira
sem data (maio 88, talvez)

Poema da Angústia

2009-04-28T00:08:00.001-03:00

Tenho sonhos cinzentos durante a noite:
Paisagens urbanas sobre as quais me espalho,
Carregadas da ausência de chuvas – emoções férteis.
Não sinto minha quase erudição, exaurida na inexpressividade das idéias.
Descoordenado, penso palavras que não escrevo,
Sensações dispersas que não possuo.
Não sinto a ternura dos olhos, o calor das mãos
Por mais que me toquem e olhem e sintam...
Desabituado das palavras, me torturo, sem qualquer vestígio de dor.
Entorpecido o corpo, não percebo a fuga da inspiração,
O abandonar-se do espírito.
Desligado do mundo, ergo-me aos cumes inacessíveis
E desabo em abismos intermináveis.
Descoordenado, caminho com mãos nos lugar de pés
Sob o escaldante sol do deserto-vida,
Onde arrasto-me às avessas nas sarjetas da insensibilidade.
Insípido, me diluo em todas as bebidas, trafego todas as veias,
Libero todos os medos, toco todos os sexos, beijo todas as bocas,
Sem qualquer ânsia de viver.
Destilado, evaporo na atmosfera cheia de todos os odores mundanos
— Sensualidades devassas e drogadas amontoadas em cantos de banheiros públicos —
Traço solto em outdoor esquecido, sou esboço de meu próprio ser.
Envelhecido, encarquilhado, deixo o tronco retorcido do que sou à beira da estrada;
E cada um que passa arranca uma lasca da árvore morta.
Doente, diluído, retorcido, encarquilhado, envelhecido, morto...

O poema incompleto da desesperança é o ser urbano completo no momento do suicídio.

Flávio Moreira
04/11/1988

Noturno (inversão)

2009-04-28T00:07:00.002-03:00

Ao entardecer, vivi todos os tormentos, presságios, agouros...
Ilusões formadas no seio da noite tomaram de assalto minha mente.
Na proximidade do ocaso, fui passageiro em suas asas:
Vi todas as luzes da cidade, constantes ou não.
E dentro delas os homens, as mulheres, a humanidade inteira...
Deslizei displicente em todas as camas e recantos brumosos
Onde mãos exploravam corpos e segredos eram revelados.
A cada instante novo brilho surgia e com ele nova realidade;
E eu alheio a toda realidade...
Até o ápice da lua, horas intermináveis de devaneios.
Entorpecido com tantas imagens, adormeci.
Tive todos os sonhos, bons ou maus, providos pelo cansaço;
Pesado, afundei o corpo na realidade inverossímil do meu catre,
E deixei vagar o espírito por entre mundos inimagináveis.
E todas as viagens que fiz,
E todos os lugares que conheci,
E todas as coisas que palavras não descrevem —
Maravilhosa ilusão do viver!
Aninhado, coberto, aquecido, saciado, despertei.
Então o desmoronar das ilusões me foi menos doloroso.
Ao amanhecer, permiti a limpeza da matéria:
Lavei a essência, perfumei a alma, purifiquei o corpo
E me ofereci inteiro às primeiras cores da manhã.
Acariciado pelo vento, sedento de orvalho, inebriado pelos odores da aurora,
Fui exposto à toda exuberância da natureza.
Arrepiei a pele aos primeiros raios de sol, antevendo a eclosão do gozo.
E me expandi, matéria e essência, por todo o Universo...
Assim, existindo desnudo, imemorial e mutante,
Sou reflexo cristalino da ansiedade do mundo
E, por isso, o assombro.

Flávio Moreira
09/11/1988

Alma Peregrina

2009-04-28T00:06:00.001-03:00

Cai a tarde. Quente, abafada, úmida. Uma alma não mais tão jovem, por isso cansada, aguarda a chegada do reconfortante sono. Velada pelo esgotamento de mais um dia de lavores, ela agoniza no leito, com os olhos em chamas, quase clamando por algumas horas de merecido repouso. Entretanto o apelo incontido de suas pulsações internas não a deixa dormir.: todas as emoções desvairadas ebulem em seu coração e alteram o ritmo do universo ao redor. Prostrada, porém ainda lúcida, ela se deixa conduzir, combalida pelo fluxo intenso e flamejante das palavras que, por instantes, não lhe têm qualquer significado, a não serem traços vincados no papel. Da mesma forma, a agilidade descoordenada das mãos evoca um mar em fúria que não consegue manter a regularidade das ondas, mas que desenha harmonias na areia da praia. As palavras correm incontidas, inestancáveis como o sangue efusivo de uma jugular cortada. Há dentro desta alma delirante o sismo gigantesco das emoções profundas, onde grafismos e horas não se contam, apenas alfabetos se ordenam em idéias obscuras, e o tempo desenrola-se segundo seus próprios princípios. Não há compreensão integral de seu significado. A mesma sede que sentimos em conhecê-la mistura-se ao asco de beber em águas turvas a cristalinidade da criatura viva. Animal acuado em contínuo movimento na agonia da jaula. Fera esperando o olhar doce e seguro que a atravessaria com tranqüilidade e compreensão: uma face. Palhaço mil vezes rido e aplaudido nos picadeiros do mundo: outra face. Estrela pagã, indiferente a todos a quem impõe seu brilho. Ouro volatilizado, espargido sobre cabeças vazias, donas de peitos de pedra e corações de vidro. Sabem que não podem tocar seu corpo que guarda, no cerne, o fogo sagrado de sua própria vida, que partilhará com aqueles que, como ela, conhecem a noite e o deserto que carregam em si, mas que forjam no frio vazio de seu interior a pureza das cores derramadas nas galáxias da existência. Ela é uma alma peregrina, que caminha todos os dias o mesmo trajeto, por onde a paisagem nunca é a mesma. Sua caminhada sobre a insensatez a traz mais para perto do mundo, pois ela toca, acaricia, beija e apedreja e cospe em todos; e todos a tocam, acariciam, beijam apedrejam e cospem nela. Para todos ela é milhares e única. Para ela todos são o espelho onde ela vê o belo e o mal de si mesma. A eles é feito o convite para tocar seu corpo e é lançado o desafio e fazer com que ela aquiesça um carinho. Ela adormecerá, enfim saciada de tanta vivência, pois a poesia do dragão a liberta, e a liberdade expõe a ternura sob suas garras. Num momento que anuncia o alívio ela se transforma: seu frágil corpo cresce e avoluma-se e seu olhar é quente, brilhante e harmonizador. Tudo nela é um afago febril. A febre das palavras, que amaina com a chegada do deus-sono, e que cessa quando suas asas se fecham para que ela se refaça e suas energias sejam purificadas, para que amanhã ela ressurja das cinzas adormecidas. Para que seja ela o guia do carro do sol ao amanhecer...

Flávio Moreira
22NOV88
23:00h

Dissolução

2009-04-28T00:04:00.001-03:00

Ansiava uma palavra. Lia poemas, há pouco. Quis falar e calei. Agora, tentativa de palavras (minha comunicação verbal ressente-se da falta de aprimoramento). Experimento o cigarro, na falta do meu cachimbo: sinto-me nauseado com o odor desagradável e o gosto amargo, mas insisto. Neste instante retiro-me do meu corpo e me observo nesta cena: sentado à soleira da porta, com o cigarro na mão; a noite é fria e estrelada. Tenho o olhar vago, os pés descalços. Sopro os pensamentos com a fumaça... Caligrafia arrastada, emaranhada. Não importa, não quero estéticas físicas perfeitas agora. Estou cansado. E triste. E também me dói a cabeça. Estou velho... Sinto-me caindo aos poucos, à beira da estrada. Estou perdendo o romantismo. Quero solidificar a calcariedade do meu coração. Quero pedra pesando no peito, até que mais nada eu perceba dentro de mim, a não ser uma massa sólida, úmida, maciça. Mas sou tolo e sei que não posso, pois decidi sentir tudo intensa e irracionalmente; e sei que devo assumir todas as responsabilidades decorrentes da decisão de sentir. Ainda assim vou continuar tentando anular essa capacidade até ser completamente vencido pelas possibilidades do sentir: profunda e intensamente, como aquele que se atira ao abismo pelo deleite fugaz da queda e o prazer efêmero do choque, sem grito; ou sentir muito e longamente, como o viajante sem rumo, percorrendo rios, mares, céus, espaços, vales planícies e montanhas, em um nomadismo infindável por portos sempre provisórios. Mas eis que me encontro romântico de novo, embriagado com palavras que arrastam emoções pastosas em cusparadas longas, tisicamente febris. Definho aos poucos na soleira da porta e me deixo enganar pela ilusão de minha própria imagem de cavaleiro em armadura luzidia que empunha espada flamejante: ele/eu estende sua mão salvadora e terna e eu/ele antecipo num menear de cabeça o prazer do afago. Mas eis que se evapora a imagem: minha realidade não me fornece carícias para hoje. A noite é fria e longa e a dor aguda nos flancos da mente me recorda a banal necessidade de repouso. Mas o que é o descanso? Fechar os olhos e esquecer a existência, talvez... Não haverá descanso para mim, nem esta noite, nem nas que virão. Nem mesmo na morte, pois ainda há que se sentir dores, trilhar caminhos, retirar véus... Muito ainda hei de vagar, por existências longas e tardias (tantas estradas, tantas escolhas). Então, perto do fim, caminharei até tombar, completamente existido, à margem de um lago de vivências. Ali, debruçado, revolverei com a ponta dos dedos a lama dos sentidos, sem quaisquer emoções bruscas. Sei o lodo da pedra por que o sentirei cobrindo meu corpo, que pouco a pouco ficará inerte, entregue ao orvalho da relva. Esta é a única e última sensação que possuirei, até que o musgo cobrirá minha boca, calando-me para sempre, e meus olhos escorrerão nenúfares na superfície da água. Assim, no lugar onde um dia existiu meu corpo, haverá apenas musgo, pedra e relva. E não haverá qualquer memória do que fui que permaneça, porque terei me dissolvido na poeira do tempo.

Flávio Moreira
15MAI89
21:30h

Feliz Ano Novo

2009-04-28T00:03:00.003-03:00

Não é depois do chope que me sinto mal. Afinal, o resíduo deste duvidoso prazer é apenas um líquido amarelado, semi-viscoso e quente, carregado de sais e impurezas que, quando expelido, leva consigo todos os nossos humores e angústias, levados por esse caminho comum por onde passam todos os detalhes indefectíveis de uma existência miserável: o esgoto. É esse ponto final que torna a todos nós iguais e é essa igualdade que faz com que eu não me sinta mal depois do chope. É antes dele que vem a tristeza, o mal estar, a garganta seca, a vertigem e o gosto amargo na boca. Antes do chope é estar sozinho e triste. Depois do chope é estar sozinho, triste e eufórico, o que, no fundo, não alivia nada.

Flávio Moreira
08DEZ90

Fênix sem Chamas

2009-04-28T00:03:00.002-03:00

O pássaro acredita na possibilidade do vôo
Até a queda.
Para o pássaro nada existe a não ser a felicidade do vôo
Até o momento da queda
Tudo depois dele é desconhecido, atraente, temido
Todo desconhecido é, para o pássaro, inexplorável
Pois está além da queda
Entretanto ele sabe, o pássaro, do inexorável na queda
Ele é consciente do inadiável
O objetivo do pássaro é a queda – a barreira a ser vencida
Atravessar a barreira é mergulhar na queda
— A queda como recurso único de libertação —
Então atravessar a barreira é apenas parte do objetivo
O tiro – que provoca a queda – é o anjo da anunciação
E o pássaro cai rumo ao seu destino: a morte
O objetivo é vencer a morte do único modo possível:
Morrendo
Morrer é descobrir que as barreiras não cessam – nunca

Flávio Moreira
08/11/1990

Texto 1

2009-04-28T00:01:00.001-03:00

Tempo nublado nos meus olhos que ardem, mar desertificado na ausência de consangüinidade com os dias. Fui exaurido na busca eterna de coisas místicas, confundindo mitos e lendas com a realidade, muitas vezes insuportável, dos meus ainda poucos anos vividos. Exaspera-me não ter como mensurar exatamente em que ponto da vida estou: sou jovem ainda para ter alcançado imaterialidades tais como sabedoria e calma diante da vida (penso: "é preciso ter sofrido muito e sobrevivido a tudo com um mínimo de sanidade"); entretanto já sou muito velho para outros comportamentos pouco condizentes com a minha condição de jovem já envelhecendo. Desespero-me diante das dificuldades mínimas da vida e dos meus medos adolescentes subitamente renascidos. À medida que envelheço descubro meus distúrbios da puberdade e pondero se realmente deixamos de ser adolescentes diante do dia a dia e das experiências. Sinto-me antigo como um grão de areia agregado à rocha; como a primeira partícula de poeira surgida no Big Bang. Minhas idéias andam em sentido oposto ao do meu corpo. Sou um guardador de tesouros antigos, que já não interessam mais a ninguém. Não há mais quem queira saber o que há guardado entre as milenares juntas doloridas de meus ossos. Por isso me sufoco na poeira secular dos meus alfarrábios, todos escritos no antigo idioma da afetividade humana, quando não existiam as variantes distorcidas por religiosidades torpes, belicosidades sócio-políticas ou excrescências filosóficas mal digeridas no passar dos séculos. Era tudo simples no instante em que vejo, em meio a essa atmosfera Pessoana, sentindo ânsia pela vida como se fosse morrer neste próximo segundo. Desoriento-me. Não há bússolas, astrolábios, mapas, nada que me guie. Não tenho norte porque desaprendi a ler estrelas e meu eremitério é, hoje, fraca fortaleza urbana, de onde não consigo mais vislumbrar o conhecimento, a não ser para mascateá-lo em nome da sobrevivência. Tenho uma tristeza cansada, que não é infelicidade, de quem tenta ser feliz todos os dias com otimismo, mas que acaba sendo vencido pelo rosto marcado no espelho ao fim do dia, e que se contenta com o calor do próprio corpo repetido no colchão. Tempo nublado nos meus olhos que ardem, não por chorar, pois desaprendi a arte do extravasamento das emoções. É meu corpo que paga pelas agruras do dia a dia e pelo meu revoltante silêncio. Meus olhos ardem porque já não podem mais contemplar o mundo em sua plenitude; por não mais olhar no olhar do outro, pois ambos não nos permitimos, animais acuados diante do desejo de serem plenos, mas com medo. Então me pergunto se ainda poderei transformar este desejo em energia prometéica que nos conduza novamente ao Avalon de nossa plenitude.

Flávio Moreira
12AGO92

Texto 2

2009-04-27T23:59:00.001-03:00

Sabe, pai, quando eu era criança vivia sem você, sem me dar por isso. Meu universo limitado e rico da infância oferecia todos os subsídios para ser feliz, sem me preocupar com sua ausência. Só hoje percebo o quanto dói não te ter tido. E, se falo assim de você, não é do ser que contribuiu com o diferenciador genético de sexo: falo de você, o ser humano que nunca existiu na minha vida; a outra metade da maçã; o ombro, o peito, o braço, o abraço que eu nunca senti; o castelo que nunca foi a fortaleza que eu sou, porque me falta esse alicerce do homem. Tenho mãe, que é um amor lindo e louco e maior que tudo e que transborda sempre, sem nunca ser demais, mesmo quando parece ser. E tenho avó: o amor descompromissado e sereno, como deve ser o amor dos anciãos: avó tranqüila e altiva, mesmo curvada nos seus mais de noventa anos de doce sabedoria. Elas me deram a afetividade e o desprendimento no ato de amar. Mas eu não tive a sua medida. Não conheci os limites e desembestei a sofrer, pois eu sentia mais do que devia. Transbordava, exauria, extenuava. Então, para não sofrer tanto, comecei a racionalizar todos os minutos da minha vida. Pretendi ser artista: pintor, desenhista, escritor, filósofo, alquimista, avatar... Tudo simulacros. De novo faltou a noção do limite, o saber ser grama pisada mil vezes por pés de gado. Estou agora essa coisa meio sem forma, sem gosto, sem cor. Não sou, não estou. Tinta velha descascando da parede; teia de aranha no canto do quarto fechado há anos; ferrugem comendo o portão caído na casa abandonada; esqueleto de folha devorada na terra: tudo instantâneos de mim. Filme projetado na minha cabeça, cada fotograma é uma imagem do que realmente sou, para me provar não ser único; para me mostrar perecível, composto orgânico supostamente pensante. Adubo. Conjunto de reações bioquímicas que dão forma à flor e nenhuma à lama. Transitoriedade. E o mundo não é o que eu penso, porque já me esquivo do pensamento. Meus olhos ardem, pai, e eu não tenho nada de meu que não a dor, o cansaço, a tristeza, e o meu permanente sorriso matinal para os dias que vêm. Já não tenho medo de qualquer coisa, só da morte, por ser o contrário de estar vivo. Por me lembrar uma agonia e uma dor maiores do que se pode suportar. E eu suporto mal a dor, pai. Mas não choro, e meus olhos ardem. Então faço chover ficticiamente, para que eu possa dormir eternamente envolto em cobertores.

Flávio Moreira
12AGO92

Reencontros

2009-04-27T23:56:00.001-03:00

"O tempo: esta substância da qual somos feitos."
J.L. Borges

Escorre um fio de tempo morno sobre as ondulações do ventre quando eu, aqui deitado e coberto com o escuro do quarto, remeto-me aos idos anos dos primeiros encontros. Tenho a febre alucinante escaldando meu corpo, frêmito gozo prazeiroso de ver de novo, em um novo momento, repetidos momentos incertos, imprecisos nesta minha memória devaneante, sempre viajada de emoções indistintas, embora imiscíveis. Transpiro, respirando cansado e sôfrego, como quem fez amor ininterruptas horas e extenua-se sobre a nudez do corpo que lhe veste este momento. E é esse corpo de recordações novas em novas situações que me fazem delirar, num desejo incontido de exacerbar o momento único do gôzo de estar vivo e feliz, para que toda a ordem universal se refaça a partir do princípio divino do indizível amor que brota desde a minha alma inteira; atravessando a minha pele, a tua pele, a pele do outro; penetrando sempre e fundo a tua alma, a alma do outro, a alma-pele do mundo, de tudo aquilo que existe antes e depois do clímax do gôzo de Deus feito nosso gôzo no instante em que nos vemos. Sorvo, ávido, o inebriante olor do corpo suado do êxtase eterno de saber ser imortal esta ternura imensa que nos une. Meu corpo é uma primavera de acontecimentos e meu quarto não é mais um quarto, mas o imaterial espaço onde tudo nasce, cresce e a tudo fecunda. O sêmen de Deus banha minha vida e abre as portas de todas as sensações, as belas e as más, que podemos viver no período de uma eternidade, transformando sempre as coisas desde o início, no ciclo-cio dor-prazer-torpor-crescer-dor-nascer-viver-morrer-dor-prazer-torpor (ad infinitum). Infinitamente porque cada vez é a mesma, mas diferente. Cada vez é sempre, porém única. Me desvencilho da malha convencional do tempo, este mesmo tempo morno que escorre sensual sobre meu ventre molhado de prazer divino, quando eu, deitado no meu quarto, estou nú diante da vida que tenho e que quero, agora, partilhar contigo neste ápice do novo reencontro, que repetiremos sempre e sempre, porque assim nos cabe; e assim propagaremos toda a energia pulsando dentro de nós, para que tudo se destrua e se refaça no incêndio maravilhoso do momento em que nos amamos inteiros e verdadeiros. Resgatamos e devolvemos à vida todas as emoções colhidas nos milênios de vivências. Neste instante em que nos vemos-amamos, eu te entrego meu coração, que já não bate mais no meu peito porque já não cabe nele o amor que sinto.

Flávio Moreira
14OUT92
17:25h

Sismos

2009-04-27T23:54:00.004-03:00

Eu deveria começar este texto falando de alguma coisa, qualquer coisa, só para saber até onde conseguiria chegar andando neste vazio de idéias que agora me ocorre. Gostaria de poder expressar através de um meio de comunicação inteligível o que de mais profundo e sísmico acontece no meu interior. Se falo interior, sem determinar exatamente que ponto difuso é este dentro do meu corpo, falo justamente por não saber se o que sinto vem do coração, do cérebro, da alma ou de qualquer outro lugar que possa gerar em um ser humano a avalanche de sensações e emoções que percebo em mim. E, também, se digo sísmico, o digo porque sinto que todo esse volume de sentimento surge de forma avassaladora, como se a terra novamente revolvesse suas entranhas, para acomodar-se dentro de suas transformações geológicas. Sinto-me como a terra: movimentação imprecisa das placas tectônicas do meu íntimo, que fazem com que todo conjunto do que sou novamente se transforme e se acomode dentro de todas as perspectivas que surgem destas transformações. Como a terra, o que sou não julga maniqueistamente essas modificações. Sinto-as, apenas. Não há, dentro delas, qualquer coisa que possa ser qualificada como boa ou ruim. São nuances, variações de um mesmo tema: o ser que sou e que se forma e que caminha, ainda que vacilante, em direção ao conhecimento de si mesmo. Pode parecer simplório ou piegas dito deste jeito, mas acho que esta maneira simples de dizê-lo é a mais verdadeira, porque não necessita de fantasias filosóficas ou sutilezas literatas-acadêmicas para existir. Dispo-me das fantasias para alcançar o mais interno em mim. Então me abro para tudo o que está aqui dentro e que eu ainda não sei o que é, nem de onde vem (creio não ser importante saber o que não é essencial). Por ignorância tenho a sede desesperada de entender tudo através da racionalidade das palavras, onde busco recursos semânticos que considere suficientes para exprimir tudo. Mas o tudo que sinto se mostra cada vez menos traduzível. Fôra eu um contador de estórias e talvez pudesse inventar fábulas que descrevessem tudo. Mas eu estaria vestindo fantasias para explicar o que já não carece de ser explicado, porque se deve apenas sentir. Perdoa-me se misturo as idéias, que me fluem de maneira pouco ordenada. É que é tanto o que eu queria dizer e tão limitada a minha capacidade de fazê-lo que eu não vejo outra alternativa: neste momento me abro para que você leia em mim o que sinto. E o que sinto está dentro do que sou e o que sou está dentro deste corpo. Assim, para você me conhecer, me desvencilho do medo de me dar e me ofereço inteiro a você. Porque já não posso mais ser pedaço, dou ao mundo o que sou.

Flávio Moreira
28OUT92
21:50h

Negações

2009-04-27T23:51:00.001-03:00

O mundo não é mais o mundo que eu conheci. O nada essencial deixou de existir. Vivemos tudo e não conseguimos entender o volume que esse tudo representa. Sufocamos. Corremos o risco de morrer de overdose: de informação, de angústia, de abandono, de desolação, de incompreensão, de desamor, de amor, de tesão, de vontade, de emoção, de racionalidade. É como se tivessem apertado o botão de avanço rápido da nossa vida e não tivéssemos mais tempo para viver. Passamos, e rapidamente, pela nossa história, que toca de leve a história de outros. Movem-se as coisas mais rápido do que podemos acompanhar. Nosso arquivo de subliminaridades pode não suportar tanto. Não vemos, não sentimos, não falamos, não tocamos, não amamos, não odiamos, não fazemos nada com tempo suficiente para compreendermos nossa própria transitoriedade dentro dos acontecimentos. Fomos atirados no vórtex do inexorável em nossas vidas, sem ter tempo para amar e viver o amor, para que ele nos dê prazer; sem tempo de odiar e entender as motivações do ódio. Não questionamos. Mergulhamos em vinte horas de trabalho diárias, nas mais diversas atividades, porque não podemos nos dar tempo para pensar nosso papel na vida do outro, já que não tomamos conhecimento do que é a nossa própria vida. Não pensamos; não verbalizamos. Gaguejamos. esquecemos as palavras que mais usávamos no tempo dos diálogos, quando, além de palavras, trocávamos vivências, emoções, idéias, vida. Ficamos parvos diante do grandioso que criamos e não entendemos a utilidade do que foi criado. Perdemos a capacidade de expressar até mesmo as nossas mais simples idéias, nossos mais perfeitos sentimentos. Nos envergonhamos das declarações despudoradamente limpas das nossas emoções mais básicas. Estou cansado de deuses. Sempre inatingíveis, impassíveis, megalômanos, voltados única e exclusivamente para sua própria ilusão de felicidade narcisa. Não peço nada a ninguém, porque estou tão mergulhado nisso quanto qualquer um. E sei que à minha revolta, quase pueril, não será dada qualquer importância, nem mesmo a mínima que ela mereça. Não há do que nos envergonharmos. Afinal de contas somos todos muito sujos mesmo, num momento ou outro de nossas vidas (quando não, em todos os momentos dela). Sei que estou sendo excessivamente sentimental, primário, básico mesmo. Mas é que emoção intelectualizada é foda de suportar, meu caro. E eu já estou muito machucado para ter que ficar me justificando a toda hora pelas minhas crises de humanidade. Só queria poder te tocar um pouco, sentir o calor da pele do teu rosto, assim, sem nenhuma intenção que não a do carinho por si mesmo. Mas tudo tem um preço, não é? E quem não quiser pagar está fora do jogo, é certo. Mas não ligue para o que eu falo. Não é por maldade, nem por raiva de ninguém. Não guardo rancor das gentes. Eu só queria poder estar assim próximo, como no tempo dos diálogos, trocando essa emoção, esse carinho que não está pedindo nada em troca, a não ser um pouco do que ele mesmo é. Não ligue para a minha tristeza. Ela passa, como todas as coisas. Isso tudo só aconteceu porque alguém esbarrou por acidente no botão de 'pause" e eu não pude continuar correndo sempre no mesmo lugar. Mas a roda-viva não pára e eu já estou indo de novo no fluxo veloz de todas as coisas. Talvez você esqueça de tudo isso no próximo segundo, quando entrar também na roda-viva. Não se preocupe: eu só espero ainda ter tempo de plantar uma flor no jardim da minha casa antes de tudo rodar de novo.

Flávio Moreira
17/05/93
19:30

O Mal, o Belo e o Poder

2009-04-27T23:49:00.001-03:00

Não é o mal em mim o que mais me desgasta e trucida. É o amargo do viver cada dia lutando contra monstros quixotescos que me põe cada vez mais longe da tranqüilidade de que preciso. Extenuo, a mim e a outrem. Tenho raiva de não poder ser campesino, placidamente observando campos verdes e não tendo por contendores mais do que as intempéries da grande Mãe. Quero os ritos simples de culto à harmonia, ao belo, ao natural, ao divino em cada um de nós, caminhantes cegos, perdidos, humanas máquinas desorientadas. Não há um caminho único. Não há certezas absolutas (hoje sei que nem mesmo a da morte). Não há verdades perfeitas (o que pode ser tomado como exemplo do perfeito?). Sei do mal da humanidade, que é o meu próprio, mas também sei do seu belo. Creio na doçura possível atrás de cada punhalada diária. Entendo minha limitação de não ser limitado e de poder escolher, e de poder escolher errado ou certo, sem estar muito seguro do que cabe nestes conceitos. Posso amar, ou não; posso ser amado sem poder proibir que os outros me amem, mas posso não me permitir receber o amor. Posso muitas coisas e isto, acredite, é mais limitante do que estar preso entre quatro paredes. Porque posso ser livre entre quatro paredes enquanto for possível enxergar, ouvir, sentir cheiros e gostos, enquanto for possível pensar. Enquanto puder . . . e o poder tantas coisas assusta, corrompe, emburrece. E isto é sábio, porque é possível. Porque eu existo na sua imaginação; porque você me vê, me ouve e, quando eu permito, até me toca. E você está presente na minha imaginação, porque eu, em minha egoísta e pretensiosa omnisciência, deixo que você exista ali. Mas tudo é só uma face, uma nuance de cor, uma variação de padrão. Enquanto eu falo pelo meu pensamento você está fazendo outras coisas, falando outras palavras, pensando outras idéias e enlouquecendo tanto quanto eu, mas do seu jeito. Você está amando, se deixando ou não ser amado, vendo, sentindo cheiros e gostos, ouvindo, tocando. Só que do seu jeito. Em todas estas ações você é igual a mim e, por esta semelhança, eu te amo. Em todas estas ações você é diferente de mim e, por esta diferença, eu te amo. E eu também acredito que estou, neste momento, tocando em você, porque você me toca e eu sinto o mal e o belo de você em mim. E você sente o mal e o belo de mim em você. Então não é o mal em mim que me desgasta e trucida: é o não sentirmos o belo em nós mutuamente e a todo instante que me afasta da tranqüilidade que preciso. Para recuperar a lucidez . . . ou para perdê-la de vez.

Flávio Moreira
07/01/94
19:17h

Prelúdio e Fuga

2009-04-27T23:43:00.002-03:00

"Mas eu nem sempre quero ser feliz
É preciso ser de vez em quando infeliz
Para poder ser natural..."
(FP - Alberto Caeiro)

Talvez eu devesse estar alegre. Talvez. Não consigo ter certeza. É como se o mundo à minha volta fosse uma interrogação. Ando, como sempre, triste. É o meu jeito de ser eu mesmo. Vivo minha melancolia intensamente, como se esse fosse um jeito mais meu de ser feliz. Gostaria de poder dormir, mas existe sempre o mesmo diferente filme projetado diante dos meus olhos, estejam eles fechados ou abertos. É um filme sem histórias, sem enredo, roteiro, apenas a sucessão infinita de imagens, como comerciais curtos em velocidade rápida, "zappeadas" constantemente, saturando de forma subliminar meu raciocínio lógico. Por isso já não escrevo coerentemente: porque já não penso coerentemente. Meu pensamento é um olho de libélula voltado a todas as direções, uma metralhadora disparando contra os mosquitos gigantes que me assustam, zumbindo imagens passantes, filmes mínimos: avião passando, trem passando, carro passando, tempo passando, vida passando e eu atingindo a velocidade da luz. Minha massa entra em colapso sobre si mesma no horizonte de eventos, atingindo o orgasmo universal-primordial onde não sinto mais nada. Fico a adensar-me cada vez mais, fugindo do abismo pensando em qualquer lugar no momento relativo exato. Equação da vida enfim decifrada: a anti-vida. O morrer mil vezes ao infinito, perder-me vale, abismo, falésias e o mar dos sonhos batendo nas encostas da mente. O delírio triste e melancólico de minha doce alma arrebatada do corpo pela luz fria do luar, que é a luz quente do sol refletida na lua. Onde piso sozinho eternamente no chão do deserto que os homens chamam de mar... Tranqüilidade, ou algo assim. Algo que lembra paz absoluta, viver absoluto, morrer absoluto, um hibernar qualquer no colo de Deus. Esse pai que me lançou semente no ventre da terra-mãe, parideira de ancas largas e fartas tetas de loba. Nasci mirrado e seco como planta de caatinga, que já nasce morta e amarga. Mas amargura não era para mim. Era doce o que eu queria ser, porque era doce estar dentro da Deusa-Mãe, recebendo vida. Essa mesma vida que bebo hoje, tentando descobrir doçuras outras para embelezar minhas asas de anjo caído. Asas etéreas de anjo que deseja outros paraísos para existir em paz. Asas etéreas de anjo que deseja ser anjo etéreo, sem maldade, sem ser anjo dos homens. Anjo que ouve os trovões das tempestades solares. Anjo físico nuclear, astrofísico. Bestafísico. Anjo com delírio de gente, de humano triste, melancólico, bucólico. Delírio, que já foi deleite, mas que hoje só sonha. Grande Mãe, perdoa o filho lançado contra tua vontade em teu ventre, deleite de Deus. Vivo de consumir substâncias de estrelas mortas a milhões de anos. Minha vida, minha parca, mínima vida. Pequena e doce vida de menino triste, solitário, caminhante, delirante, adulada pela loucura. Porque só cresci assim por fora, corpo físico mesmo, amontoado de átomos, moléculas, células, órgãos, corpos, estrelas, galáxias... Um bicho de fome voraz. Fome de vida, fome de delicadeza em cada gesto, de suavidade em cada som, fome de gente viva. Um contador de histórias, mil e uma noites da mesma história de outros diferentes. Todos dançando a música dos sonhos de todos os compositores. Acordes únicos, ouvidos uma vez a cada nascimento do universo. E eu sou um ser que anda de ponta cabeça, para que meus pés pensem poder chegar onde meus olhos cegos o levam. Olhos da mente, que mente o que vê. E sonho o que penso, penso o que vejo e vejo meu delírio. Porque o delírio só existe se você estiver acordado: se estiver dormindo é sonho...

Flávio Moreira
25/01/94
1:50h

Sobre o último poema

2009-04-27T23:41:00.002-03:00

Escrevi, hoje, meu primeiro texto após mais de um ano de total inatividade literária e o primeiro poema sete anos desde o último - "Noite de Inverno"- que, como este - "Declaração à posteridade" - trouxe-me o espanto de ter nascido pronto, de uma vez, sem alterações de conteúdo ou correções que não as gramaticais. É um texto pretensioso, quase arrogante, visto que olha para minha obra, se assim eu puder chamá-la, como se fosse vasta. Esta é a visão que se pode ter dele hoje, quando situado dentro da minha pequena produção. Por outro lado há um certo tom profético no seu conteúdo, pois busca evidenciar o trabalho completo de uma vida - "leiam-me póstumo, quando todo vivido" - onde supõe-se que o escritor (eu, no caso) continuou produzindo até alcançar a qualidade e o volume necessários a uma obra que possa assim ser chamada. Ou seja, resta-me a responsabilidade de persistir na lida pelo tempo que me resta para viver.

Assim, tomo este poema como ponto de partida para uma nova investida produtiva, cuidando para manter-me assíduo no labor das letras. Devo por de lado meu acanhamento retórico e, mais do que isso, minha incomensurável preguiça para o ato físico da escrita, para poder, através da prática, expor minhas visões de mundo, seja para pura apreciação estética, seja para avaliação crítica das idéias, pois que é desta troca que faz com o meio em que vive que o homem consegue os subsídios para sua evolução. Pego, como ilustração, a boa lembrança do dito de meu amigo do coração e excelente escritor Roger Trimer, que explica que a verbalização do pensamento torna-o mais fácil de ser avaliado e, consequentemente, situado dentro dos diversos contextos em que se exprime.

Resta, então, o desafio da continuidade e o compromisso pessoal com o exercício intenso deste desenvolvimento. É claro, faltam-me os estudos necessários, além da própria experiência, para a formação do estilo, para a apreciação das filigranas, das sutilezas e falta, também, adquirir o ferramental adequado ao burilamento das idéias, além do senso crítico e estético para a análise e compreensão do lido e do escrito. Pois o escritor/leitor bebe de várias fontes antes de encontrar seu próprio caminho e, mesmo encontrando-o, retorna a essas fontes como referência e elemento de comparação, como a bússola confirma ao experiente capitão sua leitura das estrelas.

Faz-se imperioso, neste instante, destacar a necessidade orgânica de transpor-me para o papel. Sei da necessidade de continuar neste caminho onde, se não encontrar a satisfação profissional, terei como alento o prazer de fazer algo que efetivamente afina-se com meu espírito. Hei de buscar os meios para tornar meu escrever mais prazeroso e rico, pois muitas são as possibilidades - conto, poema, romance, prosa poética.

Quero produzir, em qualidade e em quantidade, pois sinto que minhas energias internas me conduzem para este caminho. Ato contínuo, começo por esta pequena, pretensiosa e, por que não, eloqüente apresentação deste nada modesto poema, lançando luz sobre um momento importante do meu processo criativo, agora retornando de maneira mais consolidada e objetiva.

Fica também e principalmente, nesta apresentação, uma deliciosa ternura e gratidão ao carinho e incentivo de amigos maravilhosos; amigos desde sempre que, em diferentes momentos, apoiam e apostam na minha capacidade.

Flávio Moreira
18/02/9523:24h

Pequena oração capenga

2009-04-27T23:37:00.002-03:00

Senhor,
Perdôa-me por minha pouca fé,
Por minha falta de carinho com meus amigos
E por minha falta de carinho comigo mesmo.
Obrigado por todas as coisas boas que me mostras
Em meio a todas as vicissitudes.
Obrigado pelas lições de cada pequeno
Acontecimento do dia a dia e que,
Tantas vezes, me passam despercebidos.
Obrigado pelo amor das pessoas que me trouxeram ao mundo;
Pelo amor das pessoas que me encontraram aqui;
Pelo amor das pessoas que eu encontrei aqui;
Pelo amor das pessoas que eu ainda encontrarei
E fazei com que, tanto quanto merecedor desse amor,
Eu possa amá-las tão honesta, profunda e sinceramente
Quanto elas me amam.
Obrigado, Senhor, pela grande vida que me deu e que,
Ingrato e injusto, às vezes penso tão pouca

Flávio Moreira
25/03/95
20:22h

Uma manhã

2009-04-27T07:14:00.004-03:00

Amanheço.
Desperto dentro de outro dia
Sem qualquer memória do ontem
Seja tristeza ou alegria.
Ao tempo sucede o próprio tempo:
Crepúsculo, aurora, ocaso...
À minha mesa sentado, observo sua passagem:
Movimento lento de meu olhar vago.
Sou filho do acaso, fruto do momento.
Quando vago o tempo observa minha passagem:
Movimento árduo de meu corpo arcado.
Amanheço sem qualquer memória
Que não a do próprio tempo em mim marcado,
Notas ao pé da página de meu viver já antigo.
Tenho por companheiro o existir comigo
E junto a ele desperto no dia por ser vivido.
Ações, palavras, silêncios o irão compor
Para se decompor depois, sedimentando sonhos
Sementes lançadas ao acaso nos campos da mente...
Amanheço.
Desperto dentro de outro dia
Sem qualquer memória do hoje
Seja tristeza ou alegria

01/03/95
07:58

Ares dos dias

2009-04-27T07:14:00.003-03:00

Não é um dia como outro qualquer
(Um dia nunca é como o outro)
Retornar ao mundo real e palpável
Após o arremessamento do corpo
No incorpóreo das alternativas vivências
Traz o atordoamento da mente
E o cansaço físico inevitável
É preciso tocar de leve nos fios que conduzem
De novo ao viver regularmente:
Uma voz amiga, um ambiente amistoso
Uma refeição cotidiana ainda que feita na rua
A caminhada pela vizinhança familiar
Sem estranhamento
O ir ao cinema e sentar-se calmo
Aguardando a projeção
Encontrar rostos conhecidos
Manter diálogos singelos
Os dias jamais são comuns
E este não é um dia como outro qualquer
Como eu não sou aquele que era
Ou sou o mesmo acrescido do contentamento natural
De apreender o dia de hoje e seus ensinamentos
Vivo da calma de estar respirando
Estátua aos poucos (re)aprendendo os sentidos
Lacunas, mergulhos, disparos e movimentos lentos
Corpo e mente desintegrando-se, re-integrando-se
Expansão e colapso sobre si mesmo
Sismo de vivências na sede dos dias
Bebidos ora com avidez, ora pausadamente
A degustar as horas
Vendo os dias aos poucos modificando-se
Em espetáculos ímpares que parecem os mesmos
(Descubro pequenas marcas em meu rosto)
Ah, que seja doce o despertar de hoje...

05/06/95
18:00

A quem interessar possa...

2009-04-27T07:11:00.001-03:00

De meu mundo quis fazer um poema:
Faltaram-me as palavras
Ou faltou-me o mundo?
Oceanos represados no contexto da existência
Rompem caminhos buscando seu fluxo,
Remanso incerto a ser formado.
Mas as palavras, estas, indecisas, imprecisas,
Não lhe foram fiéis em sentido,
Nem lhe deram a dimensão do transbordo.
De meu mundo meu poema perfeito
Cria-se no laborioso do tempo a moldar-me.
Leiam-me póstumo, quando todo vivido,
E não mais traiçoeiras palavras lerão,
Apenas completo sentido.

18/02/95
20:47h

Fragmento

2009-04-27T06:48:00.002-03:00

Quando me tocas sua mão de pluma
Sou dócil
Quando me pesa sua mão de ferro
Sou doce

Anotado em um pedaço de papel qualquer, sem data

Amanhecendo

2009-04-26T18:15:00.008-03:00

Acordo.
O relógio ainda não.
Esqueço a hora, me encolho.
Revolvo a mente, os sonhos
E sonho de novo
Entre os dez ou quinze minutos
Que me separam da realidade.
05/09/1984

Imagem: Henri Rivière

Ao Mar (Ode Mínima)

2009-04-26T09:40:00.004-03:00

Ao mar o mundo dos vivos, que se dilui em veios exíguos de vidas egressas...
Voltar à época das imemorialidades e recontar os grãos da areia do tempo
Devolvendo ao mar as marcas e as lágrimas.
Que seja doce o reviver a vida, ainda que ela se desfaça em mares de existir.
Ao mar a angústia do que virá, pois não pertence à areia a onda por bater,
Apenas a espuma que borbulhou há pouco.
Não reste dor na memória que não recupere a alegria.
Eternamente vivam os amores na continuidade tátil do afeto.
Ao mar os ódios e os rancores, e todas as raivas e sentimentos amargos,
Para que seu ciclo infinito os transforme e devolva o contentamento da primavera
Esverdeada e florida sob as gotas de chuva.
Sábio o mar, fluxo e refluxo de emoções e almas...
Areias, encostas, rochedos, falésias - superação e conquista, conformação e apaziguamento.
Salgado o mar onde se diluem dores para que se façam doces as gotas de vida.
Afetuoso e intempestivo mar, canção e choro, fúria e riso...
Sublime e harmoniosa composição de vida revivida, encantada de silêncios e sussurros.
Ao mundo dos vivos o mar e suas vidas transformadas,
Ungidas no maravilhamento dos dias a recuperar o curso de seus veios

Flávio Moreira
12/05/95
13:00h

Ilustração: Henri Rivière - Aspects de La Nature

Noite de Inverno

2009-04-26T00:30:00.004-03:00

Não há espelhos em meu quarto,
Apenas a alvura das geleiras.
Tenho as mãos úmidas e frias
- Inverno das sensações -
E o coração em estado letárgico
- Inverno das emoções -
No branco glacial das paredes que me cercam
Me inverto; me encolho, me encosto no canto
E escôo por entre o emaranhado de roupas que me cobrem
Me esquivo das gotas de tempo que me torturam,
À hora morta da noite invernal
Trago os lábios secos e quebradiços
- Inverno das palavras -
Assim como a pele perdeu seu viço e jaz,
Uma cobertura tosca, sobre minha alma
Já não tenho corpo e minhas mãos em garra
Abraçam inutilmente meus pés,
Tentando segurar o fio último de realidade
Flutuo no espaço vazio da minha ausência de afeto
- Inverno das relações -
Estou a estrela distante morta de saudade
Azulada, minha matéria explode
Me concentro energia dispersa
- Inverno do Universo -
Todo universo do caos do espaço em que me incluo
Todo caos do universo incluso em mim
Perco minha alma no mar da eternidade
Pelas paredes brancas, imaculadas,
Sequer uma gota de sangue
Estou indelevelmente impresso na inexistência
- Inverno da realidade -

- Na perdida retórica das estações meu espírito aguarda a primavera para florescer -

Flávio Moreira
14JUL88

Que haja sempre uma ponte transpondo obstáculos...

2009-04-26T00:24:00.003-03:00

Foto: Pisgah Covered Bridge - Randolph County, NC, EUA

Fonte: http://www.flickr.com/photos/auvet/2244790535/

Muitas dúvidas e nenhuma resposta.

2009-04-25T23:43:00.006-03:00

Durante muito tempo me questionei sobre a necessidade que as pessoas têm de falar de si para um mundo totalmente desconhecido através desse universo fragmentado e fragmentário que é a internet.

Há pouco tempo, conversando com uma pessoa de onde trabalho, fiz um discurso sobre a minha percepção de que eu não tinha nada a dizer que valesse a pena ser publicado para tantas (ou talvez nenhuma) pessoas verem. Acho que continuo pensando assim. Mas aí dou de cara com um arquivo meio esquecido na pasta "Meus Documentos" que contém uma série de textos da época em que eu achava que tinha algo a dizer.

Não deixa de ser paradoxal que naquela época eu quisesse tanto me fazer "ouvir" e para isso acalentava o romântico sonho de publicar um livro (sim, aquele objeto retangular, de espessura variada - dependendo de quantas palavras alguém precisa para dizer o que quer - que normalmente enfeita várias estantes por aí; outras vezes, frequenta com ardor as mãos que os seguram como a um tesouro para que olhos sequiosos de seu conteúdo o absorvam por inteiro). E hoje, ou até hoje, pensava que realmente era tudo uma bobagem.

O sonho foi esquecido, a chamada "maturidade" chegou e com ela os juízos de valor, a recuperação (ou ganho de fato) da estatura real que possuo, como pessoa e como ex-projeto de escritor. Por isso, tendo o privilégio e a tristeza de ver nascer o século 21 com todas as suas prodigiosidades tecnológicas que podem me colocar diante dos olhos de um adoslescente indiano ou de uma senhora "antenada" do Zimbabwe, fiquei até agora em silêncio, usando essa máquina de escrever sofisticada apenas como uma máquina de escrever sofisticada.

Hoje, vendo minha pasta com velhos textos de um momento de ingenuidade e delírios de grandeza típicos da puberdade, dei um sorriso de canto de boca e pensei "por que não?". Eu já havia flertado com a idéia de um blogue desde o ano passado, quando criei este. Apenas o nome e depois deixei-o guardado na gaveta do esquecimento. Na hora em que a idéia marota de colocar os textos desse arquivo de velharias me veio, acabei encontrando este "Andarilho do Vento" começado, mas nunca começado de verdade. Quem sabe agora? Quem sabe nesse momento os pensamentos daquele jovem de 20 anos atrás possam, como uma estrela leva milhões de anos para chegar aqui, depois que a estrela em si já morreu, ter algum eco, alguma visibilidade? Mas saibam: aquele que escreveu essas coisas não existe mais. É outro. Menos espontâneo, menos caloroso, menos afetivo, menos arroubado, menos... jovem! Mas não menos verdadeiro.

Que o universo digitalizado e virtual os julgue.

Lasca de Tinta

2009-04-25T23:40:00.003-03:00

A tinta amarelada, que um dia fora branca, estava soltando da parede, bem ali no canto, no vão entre a cama e a estante, onde estavam os livros eternamente iniciados, mas que jamais seriam lidos até o fim. Ficava ali olhando aquele vão da parede com a tinta descascando, contendo a muito custo a vontade de estender a mão até lá e puxar, para tentar tirar uma grande lasca sem quebrar muito. Era uma vontade dessas de criança mesmo, que fica sentada no canto, de castigo, inventando coisas para fazer naquele pequeno mundo de tortura solitária imposta por uma mãe um pouco menos compreensiva com a criança que entrou correndo estabanada pela sala e acabou derrubando aquele vaso com sua planta preferida. Mas não tocava na tinta. Afinal estava frio demais fora das cobertas para se colocar até mesmo um mindinho para fora. Estava só com a cabeça descoberta, porque senão sufocava. Não dava para dizer que expressão era aquela no rosto: estava distante, mas não poderia saber se estava triste ou alegre. Parecia mais aquela cara que a gente faz quando dormiu muito e que, quando acordou, ficou olhando para o nada, com preguiça de acordar. É, era uma cara de quem olha pro vazio saído do sono. Um sono sem sonhos. E já não lembrava mais os sonhos, nem os dormidos nem os acordados. Talvez se puxasse uma lasca daquela tinta pudesse lembrar alguma coisa, assim como que para tirar algo do tempo passado. Lembranças, às vezes, precisam ser tiradas à força da cabeça da gente, porque senão afundam num pântano qualquer da mente. Então ficava ali olhando aquele pedaço de tinta saindo da parede e querendo puxar, mas sem coragem. Dormitava enquanto pensava em não pensar. E quando abria os olhos via a tinta e pensava na lasca sem pensar nela, querendo puxá-la sem saber se devia. Então a mão foi se arrastando devagarinho para fora do cobertor. Estava frio, mas a mão continuou assim mesmo. Atravessou o espaço vazio entre a cama e a parede, pelo vão da estante dos livros semi-lidos ou não lidos e, quando ia tocar na lasca de tinta, viu se aproximar uma aranha, dessas que comem mosquitos e outros insetinhos menores. Por um instante, muito curto, a mão avançou e parou repentinamente. A aranha também parou, a alguma distância que ela considerava segura, daquela mão enorme, mais parecida com uma aranha sem pelos. Ela observava a mão parada a poucos centímetros dela, sem estar intimidada ou mesmo agressiva. Estudava aquela aranha enorme diante dela, com a calma dos predadores meticulosos, desses que saltam sobre suas vítimas quando elas menos esperam, sem oferecer-lhes qualquer possibilidade de desvencilhamento. Ficaram assim por longo tempo: a mão que ia em busca da memória parada naquele lapso espaço-temporal entre a cama e a parede e a estante, cega para a aranha que a observava de maneira estudada, quase curiosa, como se ponderasse se valeria a pena investir contra aquela criatura enorme à sua frente, senão para atacá-la, ao menos para saber como reagiria. Foi quando a mão começou a avançar, quase mais rápido do que ela poderia mesmo esperar, ou até do que ela mesma seria. Se armou toda, como quem ia dar o bote e sumiu num piscar de olhos por detrás da estante, enquanto a mão prosseguia o seu caminho até a parede, ali, na lasca de tinta, agora disposta mesmo a arrancá-la dali, para lembrar o medo que sentia de aranhas quando era criança, mesmo dessa pequenina que agora corria da mão assustadoramente grande que parecia ameaçadora, mas que a ignorava completamente. Puxou a lasca de tinta e atrás daquele pedaço de material sintético havia outro pedaço de uma cor antiga, mais antiga do que poderia imaginar. Havia grafismos esboçados naquele fragmento. Que não eram ordenados, é lógico. Eram formados pelos sulcos do cimento misturado com a areia que estavam secos atrás dele. Parecia a superfície brilhante da lua cheia vista com um telescópio de média potência. A luz do abajur iluminava aquele pedaço de universo onde agora caminhava com seus pés descalços, sentindo aquela granulação fria nos pontos reflexos na sola dos pés. De olhos fechados dava mesmo para ver a terra aqui embaixo. Dava até para sentar na borda de uma saliência qualquer e ficar olhando aquela bola azulada bonita lá embaixo. Apertando um pouco os olhos foi possível localizar a área do continente onde estava a sua casa. Se esforçando mais um pouco dava para ver mesmo a cidade, o bairro, a casa, o quarto e a figura deitada na cama, com a mão estendida para a parede, parando diante da aranha; avançando súbita e assustando o inseto; retirando a lasca de tinta, fechando os olhos, sentindo o frio rugoso da superfície na planta dos pés, a caminhada pelo solo lunar da lasca de tinta, as costas daquela figura sentada na beira da saliência observando o planeta azul lá embaixo, localizando o continente, a cidade, o bairro, a casa, o quarto, a cama, a mão, a aranha em fuga rápida, a lasca de tinta, a superfície lunar, as costas, os olhos, os sonhos...

Flávio Moreira
18/5/93
21:35

2009-04-25T23:37:00.006-03:00

O texto acima é a versão original de "Flake of Paint", que abre este blogue. A idéia de traduzí-lo para o inglês veio por necessidade de apresentar um texto nessa língua para uma das aulas da faculdade.

Paradoxo

2009-04-25T23:31:00.002-03:00

"Jamais encontrou nada de essencial nem em seus amores, nem em seu trabalho, nem em suas idéias. Ele é honesto demais para admitir que encontra o essencial no não-essencial, mas é fraco demais para não desejar secretamente o essencial."
(Milan Kundera - "Risiveis Amores")

Já havia algum tempo que ele caminhava naquilo que ele se acostumara a chamar "vazia vastidão incomensurável de..." Nunca conseguiu definir exatamente o que faltava naquilo tudo, por isso terminava sempre a definição em reticências. Era como se o interno e o externo fossem uma extensão um do outro e não havia meio dele saber o que era real nele mesmo ou no mundo que o rodeava. Na verdade ele não conseguia saber onde estava o limite entre o corpo físico dele e o corpo físico do espaço à sua volta. Nestes momentos em que ele mais alucinava do que pensava nesta conceituação, se via consumido pelos próprios pensamentos, como se não existisse nada além da própria idéia em si mesma do que ele era. Realmente não havia qualquer vazio a sua volta a não ser aquele que a idéia que ele tinha de si mesmo e do mundo o fazia acreditar existir. Ele não era uma pessoa mas uma interrogação ambulante que, tentando descobrir tudo o que havia ao seu redor não enxergava mais do que suas próprias dúvidas, que o alienavam de existir plenamente. Mas ele sabia que esse desvínculo com a suposta realidade era nada menos do que uma forma de fugir de suas próprias responsabilidades para com sua existência. Afinal, administrar abstrações tão relativas quanto espaço e tempo, era para ele um esforço extremo para o qual não se sentia devidamente preparado. De qualquer forma ele sabia que não poderia caminhar eternamente sem esbarrar em algo que o trouxesse de volta àquela renegada forma de existência comum a todas as pessoas. Assim, ao continuar caminhando por aquele espaço que ele via como uma vastidão incomensuravelmente vazia, acabou por ser tragado para dentro do insuportável mundo repleto de referências no qual vivemos; e teria sido levado à loucura se a loucura maior não tivesse sido a que dele se apoderou para poder materializá-lo novamente: por um lapso ínfimo de tempo ele deixou de ignorar o mundo e a primeira coisa que viu foi o outro vindo em direção contrária a que ele ia. O outro era ele, mas ele ainda não sabia disso. Levaria ainda algum tempo para que ele entendesse o quanto o outro estava perto de ser ele. Desacostumado de olhar este mundo, foi preciso ensandecer-se para poder se permitir chegar próximo de si mesmo no outro. E não foi uma aproximação fácil, já que, retornando ao mundo, com ele voltavam todos os medos, angústias e, principalmente, as barreiras físicas que ele construiu para se defender sabe-se lá de quê (dele mesmo, talvez). Então o outro que era ele, por ele passou e o arrastou no olhar de quem reconhece a si mesmo naquele outro armado por quem ele passa. E esperou, com paciência oriental, que ele chegasse mais perto. E ele caminhou, lento e desconfiado, sem saber como agir, ornando armadura, espada e escudo, como quem parte para uma batalha completamente apavorado com a derrota certa. Mas ainda não sabia que sucumbiria aos encantos de si mesmo no outro. E o outro, parado, estava desarmado ou, talvez, armado apenas daquele olhar que queimava como um fogo frio; mais tranqüilizador do que atemorizante; mais brilhante que sombrio; mais elucidador do que mistificador. E tinha uma aura branca, talvez uma ilusão reforçada pela cor da roupa que vestia, mas que tinha o poder de fazer cair todas as defesas e transpor as inexpugnáveis fortalezas com as quais ele se vestia. Então ele e o outro se encontraram frente a frente. Não trocaram qualquer palavra, mas que discurso vinha dos olhos do outro! E assim, parados diante um do outro naquela avenida movimentada que fazia parte daquele real insuportável para ele, se olharam fixamente durante longos segundos. E se aproximaram lentamente um do outro, num ritual no qual ele se despia da armadura e se deixava envolver pela aura do outro, ficando os dois cada vez mais nus e parecidos na sua nudez, até se tocarem e se tornarem apenas um, num momento em que se amam profunda e longamente e nada mais existe novamente ao seu redor, embora agora já não exista mais o vazio incomensurável e sim a multidude de cores e formas, e mesmo as outras pessoas, agora comuns e sem significado qualquer, pois eles se bastam no instante do amor que se faz despudoradamente público, mas divinamente puro, e tão puro que ninguém presta atenção neles, porque agora é o mundo que olha para o lugar onde eles estão e nada vêem a não ser, talvez, uma luminosidade pálida de algo como um anjo pousado naquele instante do real subitamente suportável para ele, já que anulado pela própria libertação de si mesmo no outro. Quando já saciados, eles se separam ritualisticamente, da mesma forma como se aproximaram, e o que existe já não é só ele ou o outro separadamente, mas sim ele no outro que parte e o outro presente dentro dele, que segue por aquela realidade que já não tem de ser suportável ou não: apenas é, e ele existe apesar disso.

Flávio Moreira
19/03/93
15:40

Flake of Paint

2009-04-25T23:25:00.001-03:00

The yellowish paint that had once been white was peeling off the wall, right there in the corner, in the gap between the bed and the bookshelf, where reposed the eternally half-read books, which would never be read to their very end.

There lay him, gazing at that piece of wall squeezed in that gap, with the flaking paint, struggling to hold back the urge to extend his hand to try and peel off a large piece of it. It was an urge like that of a child who, sitting in a corner for having unintentionally broken the vase with mother’s beloved plant, feels to invent mind games after a long time of punishment imposed by such an inconsiderate mother.

But he did not touch the paint. After all, it was too cold outside the blankets, even to stick a small finger out. Only the head was uncovered, otherwise he would suffocate. His expression was not easy to be read: it was a far-away look, making it impossible to distinguish either happiness or sadness. It looked much more like the face we have after having overslept and, when opening the eyes, stare at the emptiness, too lazy to wake up. Yes, that is what it was: the expression of someone emerging from slumber. From a dreamless sleep. And yet he no longer could recall his dreams, neither dreamt nor daydreamed.

Perhaps if he pulled off a flake of the paint he could remember something, as if to dig it from some time in the past. Memories, sometimes, must be fished out from our heads, otherwise they will sink in a lost marsh in our minds.

So there he remained staring at that flake of paint coming off the wall, wanting to pull it off, but not plucking the courage to do so. Dozing while thinking of not thinking. And when he opened his eyes and saw the flake he thought about it without thinking about it, wanting to pull it but not figuring out if he should.

Then the hand slowly crawled out the blanket. It was drizzling cold, but the hand went on anyway. It crossed the empty space between the bed and the wall, through the gap in the half-read or unread books on the bookshelf, and when it was about to touch the flake, a spider closed in —one of those mosquito-and-smaller-insects-eater spiders. For a while, a very short one, the hand move forward then suddenly froze. The spider did the same, at a distance it probably considered to be safe from that huge hand, which looked very much like a hairless spider. It observed the hand, frozen a few centimeters away, not feeling intimidated or aggressive. Indeed, it was studying that other huge spider with the proper calm of meticulous predators, that unexpectedly jump on their victims offering them no means of disentangling themselves.

For a long time they stayed like that: the hand going for the memory stuck in the time/space-lapse between the bed and the wall and the bookshelf, blind to the spider that attentively observed it, almost curious, as if evaluating whether it was worthy to charge that immense creature, if not to effectively attack, at least to learn its reaction. Suddenly the hand resumed the movement, almost faster than the spider itself could expect, or were. It became rigid as if to strike and dashed off behind the bookshelf, while the hand continued en route to the wall, to that spot, to the flake of paint, possessed with a strong disposition to rip it off, just to remember the time when, as a child, he was afraid of spiders, even a small one like that which now flew away from the frightening big hand that was actually completely unaware of it.

The hand took off the flake of paint and behind that piece of synthetic material there was another colour, older, more ancient than you could imagine. There were uneven patterns drawn on that fragment. Uneven patterns, sure. They were formed by the grooving left by the dried mortar behind it. It looked like the glowing surface of the full moon seen through a medium-range telescope. The lamp light shone on that tiny piece of the universe, where he now stepped on with his bare feet, feeling the cool granular texture on the sensitive spots of his soles. If he squeezed the eyes a bit, he could even see the earth down here. It was even possible to sit on the ridge of any of those grooves and gaze down at that beautiful blue round ball there. Forcing the eyes a bit more it was possible to see the area in the continent where his house was. An extra effort and there it was: the city, the neighbourhood, the house, the bedroom and the figure lying in bed with the arm stretched towards the wall, the hand stopping in front of the spider then suddenly moving on and scaring away the aracnid; taking the flake of paint off the wall, closing the eyes, feeling the cold ruggedness of the surface on his soles, the wandering over lunar soil of the flake of paint, seeing the back of that figure sitting at the ridge of the groove watching the blue planet down there, locating the continent, the city, the neighbourhood, the house, the bedroom, the bed, the hand, the fast fugitive spider, the flake of paint, the lunar surface, the back, the eyes, the dreams…